Día XIII

Tu rostro plenilunio, metafísica astral.
Trato de guardarlo que su luz ovalada crispé un verso, una palabra,
un ojo triste de lector triste, de lector que muere, y que mata al morir.

¿Qué sepultan tus maldiciones en ese mausoleo de ojos verdes grises?
¿Por qué las rosas tienen anemia en tus manos
si tus pies tienen las raíces en el sol?
Hay algo que yo veo muy mal,
un cuerpo sin realizarse,
un sobreviviente de una noche sensual en las algas de tu lengua tan lengua, tan agua.
Tu rostro, hermosa púber de sicarias promesas,
es una bomba de paz.

Debo guardarlo,
aunque sea un poquito,
que la visión grandiflora de mi amor quede impresa
y mi yo poeta tenga la certeza de que al despertar una noche cualquiera
el fulgor del mediodía te tendrá sentada en mi mesa
buscando el brilló de tu rostro oculto en una metáfora de hambre, de celos, de tu dedo en mi espalda.