Día XIX

Hay un tiempo al cual la voz no llega,
la adoración es escarlata y es un vacío muy lleno de promesas,
en el oído flotan inseguros argumentos
y lo divino es levantar el ángel dormido,
ese que todos escondemos para hacernos los heridos.

Si accedemos a mezclarnos con un coro de intenciones,
casi como que la muchedumbre celestial se arrodillará,
habrá paz y un verde luminoso en las manos
para que el resplandor pegue bien alto y así
alguien vuelva anunciando un santo nacimiento.

Serás dolor y seras varón, serás despreciado y enamorado,
y si casi invisible son tus miradas, entonces jala un símbolo de los pelos
y colócalo en tu frente para que te extrañen y seas insuperable.
Brilla con el rostro enjuto de opresión
y sin cuidar el sentido haz añicos al primer flagelado que pregunte tu nombre.

Tu no eres real, pero ya nadie será tu opresor.
Hermoso ser de viernes en el pecho,
tu si quieres cuando mueras otra vez
puedes llevarte el sol, el mar, la estrella que soñó el mismo ser que te creo.