abcd
Poeta adicto al portal
Es mentira, y no es de verdad,
el dolor es otro,
uno taciturno, uno sin ojeras,
es un dolor que duele en mi
pero que no quema,
ni aprieta, ni siquiera se donde es que lo siento,
y es mentira, pero no es de verdad.
Quizás solo quería un aplauso,
un proyecto desigual donde todos suban
y yo baje para un costado, a mirar,
a tener celos del cigarro que ella fumará inocentemente.
No sé, hay un círculo
y giran las respuestas, pero nadie pregunta.
Me voy. Yo siempre me voy hacia atrás.
Intenso sol, muérete,
ojala te llevase la falta de gravedad
o te vuelvas minúsculo y pases por el grifo
y el agua te sequé, estúpido sol, vete.
En el jardín, en el mirador de las abejas,
es otro otro el dolor
me dueles aquí,
en este segundo,
y ya no, otra vez, ya no.
Todavía no hay sangre.
Que aburrida es tu alegría.
el dolor es otro,
uno taciturno, uno sin ojeras,
es un dolor que duele en mi
pero que no quema,
ni aprieta, ni siquiera se donde es que lo siento,
y es mentira, pero no es de verdad.
Quizás solo quería un aplauso,
un proyecto desigual donde todos suban
y yo baje para un costado, a mirar,
a tener celos del cigarro que ella fumará inocentemente.
No sé, hay un círculo
y giran las respuestas, pero nadie pregunta.
Me voy. Yo siempre me voy hacia atrás.
Intenso sol, muérete,
ojala te llevase la falta de gravedad
o te vuelvas minúsculo y pases por el grifo
y el agua te sequé, estúpido sol, vete.
En el jardín, en el mirador de las abejas,
es otro otro el dolor
me dueles aquí,
en este segundo,
y ya no, otra vez, ya no.
Todavía no hay sangre.
Que aburrida es tu alegría.
