abcd
Poeta adicto al portal
Lo he escuchado de pobres diablos,
y de aristócratas insumisos,
lo he visto en seres de inteligencia inservible,
y en otros de invisible belleza,
no tiene, no hay distinción cuando hallan la felicidad en el amor.
Estúpido misterio que siempre te me has escondido,
yo creo haber amado, haber sentido que algo era mío,
yo si que relate los encuentros del cuerpo y el alma,
del brazo y la pierna, del nexo en el sexo cerrado o abierto.
Y sin embargo, siento que todo ha sido siempre una falsa alegría.
¿Habrá una sustancia odorífera o una hierba con poder destructor sobre la razón
capaz de aliviar el desconsuelo de sonreír a las sombras?
¿Habrá un estado de gloria para sobrevivir sin deleite, sin eso que sueñan los enamorados,
sin esa cínica percepción del estío en la piel en noches de invierno, de otoño, de misa en las entrañas?
Mi burbuja siempre explota sin sentido y llena de jabón
y limpia y es molesta en los ojos de quien se esfuerza por quererme.
Creo, o me miento cuando cuestiono el entregar esfuerzo y vida para terminar con una pasión,
¿Quién quiere ser feliz bajo un axioma tan simple?
Cuando viene ese ser que amo y pienso y dibujo en versos
a entregar un boceto de exigua felicidad con su novio, amante, o con algún correlativo sentimental,
yo me alegro y muero por dentro al alegrarme.
¿Hay otra burla menos siniestra que soportar?
Él, infeliz, que azota su voluntad se jura que su mente lo siente todo,
quizá la amé más que yo o menos, pero no buscará hallar el misterio de la felicidad,
a lo sumo abrazará con dulzura sus encantos,
trepara con ingenio sus hermosos sueños
y la bese hasta donde no se puede besar.
Yo en el fondo solo voy a esperar que ella no se conforme
que siga, que me siga, que no sea poseída por el santo demonio de la mediocridad.
y de aristócratas insumisos,
lo he visto en seres de inteligencia inservible,
y en otros de invisible belleza,
no tiene, no hay distinción cuando hallan la felicidad en el amor.
Estúpido misterio que siempre te me has escondido,
yo creo haber amado, haber sentido que algo era mío,
yo si que relate los encuentros del cuerpo y el alma,
del brazo y la pierna, del nexo en el sexo cerrado o abierto.
Y sin embargo, siento que todo ha sido siempre una falsa alegría.
¿Habrá una sustancia odorífera o una hierba con poder destructor sobre la razón
capaz de aliviar el desconsuelo de sonreír a las sombras?
¿Habrá un estado de gloria para sobrevivir sin deleite, sin eso que sueñan los enamorados,
sin esa cínica percepción del estío en la piel en noches de invierno, de otoño, de misa en las entrañas?
Mi burbuja siempre explota sin sentido y llena de jabón
y limpia y es molesta en los ojos de quien se esfuerza por quererme.
Creo, o me miento cuando cuestiono el entregar esfuerzo y vida para terminar con una pasión,
¿Quién quiere ser feliz bajo un axioma tan simple?
Cuando viene ese ser que amo y pienso y dibujo en versos
a entregar un boceto de exigua felicidad con su novio, amante, o con algún correlativo sentimental,
yo me alegro y muero por dentro al alegrarme.
¿Hay otra burla menos siniestra que soportar?
Él, infeliz, que azota su voluntad se jura que su mente lo siente todo,
quizá la amé más que yo o menos, pero no buscará hallar el misterio de la felicidad,
a lo sumo abrazará con dulzura sus encantos,
trepara con ingenio sus hermosos sueños
y la bese hasta donde no se puede besar.
Yo en el fondo solo voy a esperar que ella no se conforme
que siga, que me siga, que no sea poseída por el santo demonio de la mediocridad.
