Lírico.
Exp..
Diario 25 de agosto
Confieso que el soneto me delata.
Con cada estrofa me hago un haraquiri.
Mi rima se parece al sirimiri.
Mi historia es algún verso garrapata.
Escribo sin querer la serenata
del mundo con tabaco y un daiquiri.
Recorro mi poema en plan de guiri
que sólo sabe ser nefelibata.
Los ritmos son las claves de un tesoro
oculto entre las calles de esta urbe
por la que vago herido como el toro.
Sin nada que perder o que perturbe
mis ganas de escribirlo todo a coro
dejad que me lo crea y me masturbe.
Confieso que el soneto me delata.
Con cada estrofa me hago un haraquiri.
Mi rima se parece al sirimiri.
Mi historia es algún verso garrapata.
Escribo sin querer la serenata
del mundo con tabaco y un daiquiri.
Recorro mi poema en plan de guiri
que sólo sabe ser nefelibata.
Los ritmos son las claves de un tesoro
oculto entre las calles de esta urbe
por la que vago herido como el toro.
Sin nada que perder o que perturbe
mis ganas de escribirlo todo a coro
dejad que me lo crea y me masturbe.
