Dionisio en la planta más alta del torrente.

Que se lo lleven envuelto en vino
con el poncho
de su ciega madre que duerme
en las puertas del mercado central.
Muerta la vieja, muerta la desgracia.
Es miércoles y llueve sobre ella.
Llueve sobre su pelo blanco
lleno de nafta.
Lo pario morocho con el "tun tuku tum"
de la radio comunal.
Lo pario a las puertas de la salita y
la corriente se lo llevo hacia el charco
donde meaban los paraguayos
que salían de "La Diosa".
Dionisio lo llamo porque
le sonaba a algo divino.
Mas divino que los goles
del panchito; el pibe del barrio,
que vivía en la esquina
y que jugaba de
9 en el Huracán.
Ahora muerto lo arrastran.
Dionisio en su propio jugo,
manchando el poncho de su madre,
por la calle México con la cabeza
reventadisima
con la marca indeleble
de la revancha del amor.
Amor de hombre a hombre.
Amor a la salida del boliche.
Amor coaccionado.
Amor calibre 22.
Dionisio se murió y
su madre también lo estará
cuando el día empiece a hinchar los huevos.
Se la llevara la noche
sin haberse despedido de
su Dionisio el divino.
Se morirá de frió la vieja
sin su poncho, sin Dionisio y
con su nefasta fabrica
de morochos totalmente
destruida.

 

Buenas noches Caetano:

Buen comienzo, primero por el foro elegido, segundo, por el relato, mitad humor, mitad triste, de ese surrealismo que te lleva al centro de la cuestión, donde te preguntas y gritas como loco el por qué de algunas travesías, me gusta tu estilo y creo que vas a dar mucha caña por aquí.

Un abrazo.

 

Va cargado de dureza a pie de calle. Va soportando miserias embarradas, un poema que mezcla la noche con el día, que no sabe de dulzuras porque la vida lo parió desde la entraña.

Felicidades!

Palmira

 

Amor calibre 22... la vieja, Dionisio, el vino... envolvente, bien elaborado, me gusto mucho... un abrazo y saludos

 

Crudamente bello, pero cierto, mis aplausos.

 

Desde ya que el poema es exuberante por donde se lo lea,desde ya que indudablemente no contestes,pero me queda la incógnita de saber si el autor comparte ese sentimiento que se sintetiza donde dice"Nefasta fabrica de morochos" (discriminación de clase) con la voz poética que lo expresa tan crudamente.
La madre de un morocho,como yo como mi barrio entero,ya indigente,ya prostituta,mala vida o pura magia del amor,como la mía,de ser nefasta fabrica entonces ha de parir morochos nefastos como producto. Asimismo tu me dices,en consecuencia, nefasto producto también a mi o yo te digo reaccionario por pura maldad.Lo seguiré meditando.
Sin ánimos de ofenderte,muy atentamente quien te sigue: ariser.

 

Espléndida obra maravillosa de calidad magnífica.

 

Nefasto para el entorno que sitúa al poema y su tragedia. Mas no nefasto en el hecho mismo.

Firma: Caetano Bastos, morocho también.

 

Excelente maravilla de arte precioso. Talento brillante, inspiración magnífica.

 

Que buen surrealismo, un placer pasar por tus letras

Saludos

 

Preciosura excelente de divina obra monumental.
Inspiración y calidad magníficas.