Dolor entre rincones

Mi nariz huele a través de la ventana,
Huele la morgue de gente caminante,
Atravesando por rincones insípidos.

Y el olor a descomposición crece,
Las murallas se pudren con odio,
Los corazones se hacen débiles.

Y nos volvimos máquinas,
Máquinas de una morgue preparada,
Preparada para inyectar dolor.

Y somos soldados listos para matar,
Volver el color un sueño y la morgue,
Una religión.

Quien no lleva amargura dentro,
Es perseguido hasta la eternidad.
Perseguido por la morgue de gente,
Que no recuerda lo que es el amor.

Nos volvimos reyes del éxito,
Nos volvimos reyes del poder,
Sin embargo, el mundo no está.
No está para brillar, ni para amar.

El dolor se siente entre cada rincón,
Y cuando, desde lejos, llega un alma,
Con amor dentro y con esperanza.
La morgue la quiere asesinar.

Y entre todas las nuevas reglas,
Abusar de un alma cándida hoy,
Es normal.
Tocar una mujer e infundarle dolor,
Hoy es normal.

Matar por pecado, por diferencia,
Hoy es normal.

Y huelo a través de la ventana,
Que un día, ya no podré salir.
Porque no encajo en este rincón,
No encajo en un lugar donde nadie,
Nadie desea vivir.

 

Por desgracia hay muchas cosas "normales" en este mundo que no lo deberían ser. Un poema lamentablemente real pero que no encaja en realismo poético (ya de entrada por las rimas). En el índice del foro de realistas puedes leer sus características y ver ejemplos. Un cordial saludo.