Rosa Reeder
Poeta que considera el portal su segunda casa
¿Dónde duerme la lluvia
cuando el cielo calla?
¿Dónde reposa su cuerpo de agua
cuando no cae,
cuando no canta
sobre los techos viejos,
ni acaricia los cristales
con dedos líquidos de nostalgia?
Tal vez duerme
en los hilos invisibles del aire,
tendida como un suspiro
entre nube y sombra,
sosteniéndose sin caer,
soñando su caída.
O quizás se acurruca
en los pliegues del viento,
en un rincón secreto
del silencio azul,
donde el trueno es niño
y las gotas aún no saben su forma.
¿Y si duerme en los ojos
de quien espera?
En la mirada quieta
de quien observa la sequía
como quien lee una carta sin tinta.
Tal vez la lluvia duerme
en la paciencia de los campos
que nunca dejan de mirar al cielo.
A veces pienso que duerme
en mi pecho,
en ese lugar
donde se guardan las cosas que no se dicen.
Allí la lluvia se vuelve memoria,
sal,
nudo,
y lágrima no derramada.
Duerme en los paraguas cerrados,
en los zapatos sin barro,
en las canciones tristes
que aún no han sido cantadas.
Duerme en los poemas
que se escriben con palabras húmedas,
con tinta que se corre
como si el verso también llorara.
Donde duerme la lluvia
hay promesa y peligro,
hay calma que inquieta
y un reloj que no marca el ahora.
Es un tiempo suspendido,
un borde de algo que aún no sucede,
pero que al llegar,
empapará todo lo que somos.
Y cuando despierta,
no pregunta si puede entrar.
Cae.
Desnuda.
Libre.
Y el mundo la recibe como se recibe el perdón:
con los ojos cerrados
y los brazos abiertos.
Rosa María Reeder
Derechos Reservados
cuando el cielo calla?
¿Dónde reposa su cuerpo de agua
cuando no cae,
cuando no canta
sobre los techos viejos,
ni acaricia los cristales
con dedos líquidos de nostalgia?
Tal vez duerme
en los hilos invisibles del aire,
tendida como un suspiro
entre nube y sombra,
sosteniéndose sin caer,
soñando su caída.
O quizás se acurruca
en los pliegues del viento,
en un rincón secreto
del silencio azul,
donde el trueno es niño
y las gotas aún no saben su forma.
¿Y si duerme en los ojos
de quien espera?
En la mirada quieta
de quien observa la sequía
como quien lee una carta sin tinta.
Tal vez la lluvia duerme
en la paciencia de los campos
que nunca dejan de mirar al cielo.
A veces pienso que duerme
en mi pecho,
en ese lugar
donde se guardan las cosas que no se dicen.
Allí la lluvia se vuelve memoria,
sal,
nudo,
y lágrima no derramada.
Duerme en los paraguas cerrados,
en los zapatos sin barro,
en las canciones tristes
que aún no han sido cantadas.
Duerme en los poemas
que se escriben con palabras húmedas,
con tinta que se corre
como si el verso también llorara.
Donde duerme la lluvia
hay promesa y peligro,
hay calma que inquieta
y un reloj que no marca el ahora.
Es un tiempo suspendido,
un borde de algo que aún no sucede,
pero que al llegar,
empapará todo lo que somos.
Y cuando despierta,
no pregunta si puede entrar.
Cae.
Desnuda.
Libre.
Y el mundo la recibe como se recibe el perdón:
con los ojos cerrados
y los brazos abiertos.
Rosa María Reeder
Derechos Reservados
