wolfangoethe
Poeta recién llegado
Donde están las puertas abiertas del infierno,
están las manos que sostienen esta cultura,
manos de pocos que oprimen a muchos,
muchos que sub-existen esperando en un momento sepultura.
Pocos que solo hablan y no se permiten escuchar,
sordos como los troncos que pueblan un bosque vacio,
donde otras voces solo hacen eco para perderse en el olvido,
bosques que guardan llantos callados de gritos desesperados.
Troncos que se nutren de amargas lágrimas,
en tierras plagadas de injusticias,
de una luz falsa que solo engendra ambición,
una ambición que retuerce sus mentirosas ramas.
Estas dejan caer sus semillas corrompidas,
en las mismas tierras que sus padres,
trabajadas por las mismas manos laceradas,
muchas manos muertas de hambres ignorantes e ignoradas.
Más aun ignorantes de su propia realidad,
de su futuro estéril como las tierras del atacama,
de donde vengan las aguas que disuelvan sus lágrimas,
vendrá también una luz que ilumine un poco de verdad.
Cuando esto suceda un árbol distinto o un árbol dormido,
en aquel bosque que parecía estar vacio,
despertara y entonces los ecos no se olvidaran,
los llantos y los gritos devendrán prósperos cantos.
Y aquellas manos laceradas marcaran el compás.
compás en un ritmo diferente, distinto,
sinónimo del progreso de otros tiempos,
Y aquellas puertas con olor a muerte, con olor a dolor,
a hambre, se cerraran.
están las manos que sostienen esta cultura,
manos de pocos que oprimen a muchos,
muchos que sub-existen esperando en un momento sepultura.
Pocos que solo hablan y no se permiten escuchar,
sordos como los troncos que pueblan un bosque vacio,
donde otras voces solo hacen eco para perderse en el olvido,
bosques que guardan llantos callados de gritos desesperados.
Troncos que se nutren de amargas lágrimas,
en tierras plagadas de injusticias,
de una luz falsa que solo engendra ambición,
una ambición que retuerce sus mentirosas ramas.
Estas dejan caer sus semillas corrompidas,
en las mismas tierras que sus padres,
trabajadas por las mismas manos laceradas,
muchas manos muertas de hambres ignorantes e ignoradas.
Más aun ignorantes de su propia realidad,
de su futuro estéril como las tierras del atacama,
de donde vengan las aguas que disuelvan sus lágrimas,
vendrá también una luz que ilumine un poco de verdad.
Cuando esto suceda un árbol distinto o un árbol dormido,
en aquel bosque que parecía estar vacio,
despertara y entonces los ecos no se olvidaran,
los llantos y los gritos devendrán prósperos cantos.
Y aquellas manos laceradas marcaran el compás.
compás en un ritmo diferente, distinto,
sinónimo del progreso de otros tiempos,
Y aquellas puertas con olor a muerte, con olor a dolor,
a hambre, se cerraran.
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