Dos estaciones.

Tiritaba en la cúspide
era hermosa y frágil

era otoño y este no perdonaba
el viento soplaba,
no descansaba

había muerto era mi hada
de sus rescoldos
nada quedaba

llegó el inviero
la muerte pasaba

giraba constante
entonces vacilante
el alma de laciudad despiadada