abcd
Poeta adicto al portal
Entonces
fue demasiado temprano.
Ahora
ya es tarde.
Partir una naranja y no herir el ojo
no es tan simple como dividir nuestros bienes,
hacia vos irán todas las respuestas,
los hijos de órganos vacíos,
los libros blancos, pálidos, avergonzados de ser nuestros,
y mi pequeña y autista defunción de autoayuda,
hacia mi, en cambio, vendrán nuevos interrogantes.
También aprenderás otro idioma,
ese que te traerá otro cuerpo,
ese que ya te hace sombra en la esquina,
yo por mi parte hablaré con los pies en el pasto,
seré algo más libre y un toque,
solo un toque vanguardista con las mentiras.
Entonces
cuando el avión cayó sobre el colectivo imaginario
vos ya estabas subida al ombligo del erizo.
Y si, el día que preguntaste porque los árboles lloran
no fue porque el otoño mudaba la plaza,
fue simplemente porque mis manos callaban.
Ya sé, los dolores se inventan para potenciar la felicidad,
ya sé que a nosotros nunca nos gustaron las arañas,
aunque si comíamos sueños,
aunque si llegábamos a fingir estar muertos de miedo.
Nos queremos aún,
y eso la verdad ya no es importante.
Como tampoco importa si la poesía tiene ritmo
o si es un nuevo concepto de belleza,
si el escritor, si el inútil estertor de versos rotos
no llega a la necesaria condición de ser un simple hombre.
Entonces
fue demasiado temprano
para que el niño jugase a comprenderlo
y ahora, ahora es muy tarde para crecer sin hacernos daño.
Hace dos plazas que te vengo llorando.
fue demasiado temprano.
Ahora
ya es tarde.
Partir una naranja y no herir el ojo
no es tan simple como dividir nuestros bienes,
hacia vos irán todas las respuestas,
los hijos de órganos vacíos,
los libros blancos, pálidos, avergonzados de ser nuestros,
y mi pequeña y autista defunción de autoayuda,
hacia mi, en cambio, vendrán nuevos interrogantes.
También aprenderás otro idioma,
ese que te traerá otro cuerpo,
ese que ya te hace sombra en la esquina,
yo por mi parte hablaré con los pies en el pasto,
seré algo más libre y un toque,
solo un toque vanguardista con las mentiras.
Entonces
cuando el avión cayó sobre el colectivo imaginario
vos ya estabas subida al ombligo del erizo.
Y si, el día que preguntaste porque los árboles lloran
no fue porque el otoño mudaba la plaza,
fue simplemente porque mis manos callaban.
Ya sé, los dolores se inventan para potenciar la felicidad,
ya sé que a nosotros nunca nos gustaron las arañas,
aunque si comíamos sueños,
aunque si llegábamos a fingir estar muertos de miedo.
Nos queremos aún,
y eso la verdad ya no es importante.
Como tampoco importa si la poesía tiene ritmo
o si es un nuevo concepto de belleza,
si el escritor, si el inútil estertor de versos rotos
no llega a la necesaria condición de ser un simple hombre.
Entonces
fue demasiado temprano
para que el niño jugase a comprenderlo
y ahora, ahora es muy tarde para crecer sin hacernos daño.
Hace dos plazas que te vengo llorando.
