Dualidad 8

Si tú terminas donde mi horizonte,
yo me termino si al pisar tu orilla
inundas mis pisadas con la quilla
del barco que navegas por tu monte.

Son de sueños las olas que te bañan
si sueño con gaviotas que me vuelan,
entre las nubes mis espumas velan
con tus sudores que a la estrella empañan.

Mares de ensueño bebo en mis crecidas
que llegan a posarse en mis ausencias
con sus alas de viento que me amparan.

Silencios son de cosas ya perdidas
los que traen tus rumores de clemencias,
oh, mar que mis olvidos olvidaran.

 

Gracias, querida Isabel. Soy un vicioso de la dualidad, ¿sabes? He jugado tanto con ella en mi vida... Incluso he escrito un artículo en inglés sobre sus propiedades, en un caso específico de las matemáticas.

Si tú terminas donde mi horizonte,
yo me termino si al pisar tu orilla
inundas mis pisadas con la quilla
del barco que navegas por tu monte.

Quizás no se vea en el primer cuarteto que la primera dualidad está ya en el primer verso: ahí está el mar (solo en segunda lectura se sabe que a él le hablo, claro), yo lo contemplo, una dualidad se establece: ¿es acaso el límite del mar el de mi mirada sobre él?, ¿termina el mar en mi horizonte? Es un traslado de límites por efecto de la dualidad, de la consiguiente confusión de identidades. La dualidad del hombre y sus huellas surge en el segundo, y aparece un aspecto fascinante de la dualidad: la reflexividad, la dualidad con uno mismo, en la frase «yo me termino»; si en el primer verso «terminar» es alcanzar su límite, en el segundo «terminarse» es perfeccionarse, darse los últimos retoques, y es este hacer sobre uno mismo el que marca la reflexividad. Pero la dualidad con la huella, esa forma de mi pie que he dejado en la forma (que no es la misma forma, es la dual) de la arena, reestablece mi encuentro con el mar: el mar llega y pisa mis pisadas con su quilla. ¿Por qué quilla? Para que el mar «pise mis pisadas», las haga suyas, necesito darle un pie bajo sus aguas (el mar toma la forma de mi pie para pisar, necesito que tome su solidez), una quilla, convertirlo en barco o poner un fantasma de barco en la ola que llega a la orilla; así el mar se hizo barco, curiosa metonimia consecuencia de las pisadas y sus dualidades, un barco que el mar navega; ¿y por dónde?: por su fondo, por esos montes que allí se ocultan. Si el mar es barco y navega... hace de su fondo otro mar: dualidad de las metáforas, dualidad de la lengua, ¡dualidad!

¿Acaso todo eso está en el primer cuarteto? Misterio de la poesía...

abrazo
Jorge

 

Estupendo soneto, y me encantan las explicaciones que ofreces de ese primer cuarteto.

Te puedo decir que había apreciado la dualidad entre agua y aire, la diferencia entre soñar y ser de sueños y esa forma de llegar los rumores, un ruido, a través del silencio.
Creo haber acertado con esa interpretación, pero estoy seguro por tus explicaciones que me faltan muchos detalles.

Y lo único que me suena raro al asociarlo a mi lenguaje coloquial es el adverbio donde del primer verso.
Si tú terminas donde mi horizonte,
Supongo que quieres jugar con el efecto de saber que la frase hecha es "donde termina el horizonte"

He pasado un buen rato intentando descifrar los misterios de tu poema.

Saludos.

 

Gracias, Sergio. Creo que la frase completa para el primer verso sería «Si tú terminas donde mi horizonte termina», donde para la dualidad es importante el «mi». No tengo presente esa frase hecha, aunque es cierto que me gusta usarlas.

En el segundo terceto

Silencios son de cosas ya perdidas
los que traen tus rumores de clemencias,
oh, mar que mis olvidos olvidaran.

el efecto explosivo de la dualidad no es tan grande. Está la que viste, la de los silencios creados, acentuados, por los rumores del mar con su poder evocativo de cosas perdidas; las cosas perdidas están, en cierto sentido, condenadas, por eso las clemencias; y está la final, reflexiva, en «que mis olvidos olvidaran»: me resulta muy sugestiva esta frase, aunque no le daría un sentido preciso; se me ocurre el de algo que, enterrado con los olvidos, se levanta tambaleante, siempre vivo: un recuerdo que fue olvido. Hay una dualidad lingüística ente el sustantivo y el verbo que se explota aquí (y en otros versos).

abrazo
J.

 

Siempre que escribes sobre el río o el mar te transformas, tus letras se hacen sonoras, casi oigo crujir la barca de tu alma contra las olas, tu pasión, hermoso soneto mi querido Jorge, el primer cuarteto es precioso Un abrazo Carmen


“Si tú terminas donde mi horizonte,
yo me termino si al pisar tu orilla
inundas mis pisadas con la quilla
del barco que navegas por tu monte.”

 

Siguiendo con la modalidad de destripar por partes mi soneto, querida Carmen, comentaré para ti el segundo cuarteto:

Son de sueños las olas que te bañan
si sueño con gaviotas que me vuelan,
entre las nubes mis espumas velan
con tus sudores que a la estrella empañan.

Hay acá un desdoblamiento en el mar bañado por sus olas, la dualidad de lo quieto y lo que se mueve, seguido del juego con las «gaviotas que me vuelan», donde «volar» está usado en el sentido de «volar una cometa»: gaviotas que me hacen volar con ellas en el sueño. En los dos versos siguientes está la dualidad del sentido figurado, de la metáfora, al hablar de «mis espumas» (donde la espuma es cosa del mar, «mi espuma» es más bien una expresión de emoción, de entusiasmo al volar tras las gaviotas ) y «tus sudores» (donde el sudor es cosa humana, pensé en la niebla marina al escribir esto). Hay también una dualidad entre el sueño y el velar, las espumas del sueño velan, y el ambiente nocturnal está enfatizado por la estrella.

Sí, dedididamente soy bastante acuático.

abrazo
J.

 

Polos que se encuentran en un trayecto no acordado; que los sueños sueños son y, en mares y orillas, los trayectos se deben a un dejarse llevar y a lo que llegue.
Somos lo que vemos, o al menos creemos serlo.
Para cuánto da la dualidad de saberse un compendio de credos y de que nos crean.
Pero que nos crean no es tan importante... y los silencios siempre serán el mejor refugio para la imaginación; para explayarse en la dualidad y hasta en la trinidad (sin religiones) si hace falta.
Un abrazote, Jorge, de este jornalero que espera la primavera para ver el mar y los barcos desde su porche de la montaña, aunque la distancia se empeñe en impedirlo... Pero sesenta kilómetros no son nada en los días claros.