Dulcinea de Quijada (Evocación de un gesto o una locura)

http://quijote.bne.es/libro.html

Ahí, en cada vientre, hay semillas del árbol de Quijote
​

Aldonza de Quijano
viuda de amor, la viuda.
Invento que reinvento
vestida
armada
preñada de locura.

Ponte de nuevo la armadura
y en la locura
y las andanterías,
vamos.

Abjura
a mi asna de a diario:
mi estúpida existencia
en aspas sin molinos
y polvaredas estériles
deprimentes,
dolientes de existir su vacuo universario

Toma el hierro
sobreponte
hagamos la grandeza necesaria
para no ser olvidos tras la yunta
donde nos han uncido
hábitos lapidarios para la honra
vegetando entre cuadros
de un mundo indiferente
tras hábitos formales y cumplidos
del siempre sedentario.

Lleva al Valle del Polvo a tus calcetas
que nos humille el viento con sus alas idiotas sin molinos,
como ya no hay molinos, sean aviones,
sean locos castillos con sus muros destello de pantalla.

Ábrete el alma y cólmate de afrentas literarias
en este ajuar de letras con palabras se lidia,
de una Mancha a otra mancha.

Dímelo tú -el secreto-
con tu voz de locura y tu lanza de nada
muertos los cuerpos, tumbas: sinrazón
en toda alba cotidiana.
Sea que el rayo de luz se demerite
entre muros de cuarzo
que se induce a ventana.

¡Ea!
Arrea tu agónico rocín hacia el mundo espectante de victorias
no es este un mundo real, es nuestro mundo:
loco de un virus fantasmal y delirante
que evoca
andantescas memorias
para muertos andantes
y andantes en locura.

Deja que el cuerpo muera y se redima
ante todos los cepos de mesura
tú cabalga, te sigo;
tú elucubra señora.
Viuda azul de un Quesada
o un Quijano
o un Quijada
terriblemente hidalgo.​

 

El enlace es sorprendente, un trabajo donde puedes pasarte días, que digo, semanas!!! hay de todo, es fantástico. Y el poema una delicia. Cuando uno es pequeño y le "obligan" a estudiar El Quijote, como que acabas harto. Todo tiene su tiempo, y quien sabe si es ahora el momento de retomar...
Gracias por los impulsos y por compartir este trabajo ímprobo.

Saludos,

Palmira

 

Mira que cuando descubrí el enlace me emocioné mucho de ello. Es una cosa hermosa -me dije- cuántos querían saber de él. Cuantos quisieran tenerle como joya en su librero. Hoy los libreros son esas ligas que juntamos de aquí y allá y que se llaman "marcadores". Pues para tener motivo de mostrarlo al quienes con nosotros conviven en este foro, encontré el único pretexto de escribirle un poema a la viuda virtual del Caballero de la Triste figura. Y es que tú no sabes amiga pero, por estas fechas, heme andando por esta Mancha de la ex Nueva España que es nuestro Paseo de la Reforma sobre un derecho que fallece bajo nuestras humanidades como el rocín del memorable hidalgo. He visto en torno mío a tantas dulcineas con el virus cervantino, más poderoso y mortal que cualquier arma biológica, difundido no por aire, ni por la saliva como aquéllos, este sigue infectando a infelices mortales a través de la palabra.

La locura, la locura señora mía. ¡Ay enjuta alma mía! Los molinos de viento vueltos monstruos satelitales, poderosos, hipnóticos, subliminales que se meten con sus cuerpos invisibles en las casas y violan a niños y niñas con sus adicciones y perturbaciones. Muerte de cerebros señora mía. Las consciencias esclavizadas: las madres y las hijas; los padres y los hijos.

Nuestra Mancha, Señora, es apenas un grito moribundo que se beben los muros de cristal de los rascacielos, nuestros pasos, nuestros miles de pasos son invisibles y denigrables. Al espíritu de El Quijote se le honra en la verborrea manipuladora de los medios y se le maldice en las almas de los afrentados. Ser tantos es tan nada, es un enmudecido grito que se ignora, es una invisible sombra cómico caballeresca que se aviene a burla y sorna.

Pero bien, a tanta quejumbre queda el intento de poema, qujotesco también con sus acentos y ritmos para que el trasnporte, que es el verso, venga a menos y el alma se asome y sea plena.

Mañana le leeré en la tertulia a los andantes disminuidos. Que bien sirva la liga para quienes valoren lo que muestra.

Saludos y abrazos. Gracias.

 

Cobra atroz sentido, el poema, tras leer estas sobrecogedoras letras. Como permanecer junto al agónico al que se le escapa el último hálito de vida.
Impotencia ante esos molinos que giran inevitablemente hacia la nada, o lo que es mucho peor, hacia la barbarie antes de convertirse en la nada.
Cuánta injusticia habrá que soportar hasta que entre algo de lucidez en el mundo, hasta que se engendre cordura en vez de tanto odio y egoísmo.
Que no nos arrastre la desesperación, que nos sirvan estas máculas de acicate para seguir con la voz bien alta porque la palabra también tiene mucha fuerza cuando el pueblo está unido.
Una mecha puede no parecer tener fuerza pero puede acabar originando un inmenso fuego
Un abrazo y Fuerza Amigo

 

Todo lo que nos queda para resistir son los pies, las voces, los cantos, y ese quijote debilucho, delirante, desquiciado, que comete suicidio al confrontar su endeble encarnación a los feroces magos y encantadores.

Hace unos días, una mujer indígena, fue sacada de una clínica para que fuera a parir en el traspatio.
Su hijo vino al mundo sobre las hojas del pasto, ante la mirada indiferente de los transeúntes. Por ahí surgió el alma de El Quijote en algún espectador que tomó datos y fotografías. Una que fue vista por alguien despierto entre tantas mujeres indígenas que pasan por las mismas circunstancias.

Los entuertos están ahí, aquí y allá. La anestesie -como dice Francisco- que sufrimos ante el dolor de los demás
es lo que la hace invisible, cotidiana. Abrazos amiga.