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Edificios muertos.

Tema en 'Poemas Góticos, ciencias ocultas y Misteriosos' comenzado por Dark_Fairy, 19 de Octubre de 2017. Respuestas: 0 | Visitas: 424

  1. Dark_Fairy

    Dark_Fairy Poeta que considera el portal su segunda casa

    Se incorporó:
    20 de Agosto de 2006
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    ¿No te cansas de la estupidez?
    ¿No te cansas de las noches albinas?
    Hay que buscar nuevas ruinas, hasta
    el agotamiento, hasta alcanzar el
    estado cerebral y quedar absorbidos
    por un mórbido pedazo de silencio.

    Ahí viene la gente contando sus
    desgracias a muchos desniveles
    ahí vienen todos, cacareando
    plaquetas, hígados o dientes.

    Hasta el fondo, hay cajas olvidadas
    donde guardan cabezas cortadas
    de hace un ''chingal'' de tiempo
    ya ni gusanos tienen, ya casi
    es el puro hueso, ya se les pulverizó
    la tráquea, pero no se acuerdan y dicen
    que apesta, nada más están ahí
    haciendo bulto, amontonadas.

    En las noches, por las ventanas
    se aparecen fantasmillas burdos
    queriendo asustar con sus pendejadas
    de estiércol y sangre, de tumores en
    las alcantarillas, ahí andan queriendo
    ser rudos, pero son un fiasco.

    Quisieron jugar a que tenían poder
    lo que pasa es que, no se olían bien
    sus adentros y era esa misma porquería
    la que estaba apestando, en los edificios
    muertos, existen mariposas hermosas
    que las están disecando.

    Las pintan con navajitas y les duele
    luego las pegan en una cartulina horrible
    con absurdos cantos.

    En los edificios muertos, las piedras no
    son más que los riñones calcificados.

    Pero ahí anda uno, creyéndose el mejor
    cuando sólo estamos de pasada, caíamos
    en un juego donde nos daban jamón y resultó
    de la salchicha barata.

    (De más gente triturada en máquinas verdes y pesadas)

    Pero no te dicen, que en los edificios muertos
    machacan la vida y te hacen jugo de
    naranja.

    Cuando son los caldos del alma, pero ya
    los edificios se murieron, nada más vemos de
    lejos, sus ojos de lata.

    Y el mismo rey, degenerado, trémulo
    traumado de siempre, sigue de brazos
    cruzados tomando soda y comiendo
    chatarra.

    Los edificios muertos, tienen un tatuaje
    en la panza.

    Pero al rey no le gustan los tatuajes, ni
    la música buena, ni da ''chanzas'' porque
    él ni siquiera es el dueño del reino.

    Los edificios muertos, tienen muñones
    de gente toda extraña que divaga entre
    los cielos.

    El rey sigue cocinando trucos desde su casa.
     
    #1
    A loureed le gusta esto.

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