egoísmo

como la soledad
que abre sus brazos y muslos
para luego estrecharme...
hasta vaciar de mí
cada semilla de esperanza

asi el mundo gira
su eterno cambalache

sienten
que cada día
se acaba su mundo
y se desesperan
corriendo y ocultando
lo que hicieron
y les pueda delatar
que su culpa no es suya
sino de los demás
y los logros no son ajenos
sino solo de su mano

muestran la choza
como gran palacio...

lo reparado
como hecho desde cero...

de un terreno nivelado y vacío
lo vociferan como
inundado de construcciones

mentiras

simples o complejas
todas mentiras

tuercen la realidad
hacen del bueno malo
y del malo mejor

que el mundo sin ellos
no pudiera girar

sobre su ombligo
crean su ilusión

y se proclaman vencedores
saludables rosados
intocables perfectos

mientras las letras se pudren

la música se vende

y la salud se derrumba

excepto en los reportes
donde todo es más que
perfección

convierten la necesidad en moneda
de marcas en un papel
que ni tan siquiera contabilizan
las sumas desde antes
ya estaban hechas

mientras los recursos
negados al interior
les compran acuerdos jugosos
al exterior de los linderos

los sacrificios no cuentan
solo los pactos ocultos
que se resumen en poco
y nada...
de siete manos

si alguien debe morir
que sea otro el indicado
si alguien pueda disfrutar
que sea solo yo

menudo egoísmo
igualitario

Esto no es poesía realista.

Se
necesita
mucha

desesperación

insatisfacción

y
desilusión

para
escribir

unos
cuantos
poemas
buenos.

no está
al alcance
de todos

ni

escribirla

ni

leerla.

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Charles Bukowski.
Poemas de la última noche de la tierra.