El ángel

Hoy el ángel me lleva por los recovecos de la casa.

Qué escondiste tú entre los pliegues de la enagua
que ya no es rosa sino humo de color sin tiempo,
qué escondí yo en mi caja de latón: las canicas,
los cromos, el clavo del gua.

Dejaste de ser fotografía y la carne creció,
artesanal, olímpica, seductora como un jardín florido.

Y ya nunca fue lunes en tu nombre,
ni los abecedarios consiguieron construir
con letras una isla que se asemejara a tu cuerpo,
y vuelan los años desde las provincias negras
al alba del mañana, y son como un árbol
en el que la nieve dejó el agua del futuro
incrustada bajo la niebla de tus ojos,
a veces ríes y no te escucha nadie.

Me dice el ángel que tu huella es azul,
yo no lo sé, me dice que los espías de la luz
te han visto a solas, introducida en ti como un sueño,
me dice que tus pecas son un sol de invierno
que no puede dar claridad a las nubes que te aman,
me dice que en el delta que crece bajo tu piel
hay un sello que brilla, amor y palabras
que son solo para ti, que se esconden
en tu interior como si nunca hubieran conocido
otra voz que tu silencio.

 

Un ángel indiscreto que boga a tu favor. Un abrazo, Ramón.

 

Mirada subjetiva a un ángel rodeado de otro ángel confidente y expresivo
Gracias, mi estimado Penabad, por compartir tu obra
Saludos y un abrazo

 

Gracias, Sergio, por leer y comentar. Un abrazo.