amantemuerto
Poeta recién llegado
Ayer la vi. Sus ojos me penetraron. Su silueta, tomaba una forma cada vez más angelical. Y yo. Solo. Solo como siempre. La miro.
En silencio la amo. La observo. Y ahora. Ahora tienen sentido esos poemas que alguna vez mire frívolo y desinteresadamente. Sin siquiera quererlo la epifanía del amor se hace presente en cada acto, en cada cosa.
Y ella sin saber que existo no me mira. ¿Cómo? Ella. Tan buena, solidaria. Y yo, un idiota mas cuyo ego le negó el amor tantas veces, y tantas veces me hizo herir sin sentido.
Que debo hacer entonces. ¿Seguir adelante? ¿Mirar atrás? O rendirme, tal vez solo expresar mi amor o escribir, escribir y dejar que las palabras que inundan mi mente broten y me hagan sentir tal vez. Mejor.
En silencio la amo. La observo. Y ahora. Ahora tienen sentido esos poemas que alguna vez mire frívolo y desinteresadamente. Sin siquiera quererlo la epifanía del amor se hace presente en cada acto, en cada cosa.
Y ella sin saber que existo no me mira. ¿Cómo? Ella. Tan buena, solidaria. Y yo, un idiota mas cuyo ego le negó el amor tantas veces, y tantas veces me hizo herir sin sentido.
Que debo hacer entonces. ¿Seguir adelante? ¿Mirar atrás? O rendirme, tal vez solo expresar mi amor o escribir, escribir y dejar que las palabras que inundan mi mente broten y me hagan sentir tal vez. Mejor.