El arte

No es solo cagarte de frío
Ni cantar reproches al olvido
Y no del todo lo comprendo
Es mi misterio preferido

Es una flor en el desierto
Un relámpago en la mente
Una palabra hecha de fuego
Un silencio transparente

Es morir en una hoja
Reventando lapiceras
Trasnochando las verdas

Es una mezcla de pasiónes
naturaleza y dezrazón
En una misma vibración


Toda vida lo precisa
Tanto como al viejo sol
Tipos serios lo cotizan
Y ahi mismo se murió.

No es pasado, no es futuro
Solamente es presente
No hace falta estar duro
Ni ser tan inteligente

Vive en todo lo que vive
Sabe morir y renacer
Sabe soñar sabe correr

Se me escapa algunas veces
Luego me ataca desprevenido
Y ya nada es aburrido.

Es madera y corazón
Es vigilia y madrugada
Es el lienzo rojo sangre
Es el lápiz, es la bala
Es ritual y es desorden
Es el caos en lo más bello
Es el fruto del aquel árbol
Agujereado por completo.



Ojalá la vida
Se pareciera más
A el arte.