El barbo-.

Como el barbo que muerde el anzuelo, bajo

el cieno, o más lejos, como el árbol

que hundiera sus raíces en un territorio

muerto, estéril. Como las vecindades

de orines y pestilencias que se ocupan

de acabar con el perímetro perfecto de las ciudades.

Como ese latido de insomnio de los que sufren

abrazados a las estatuas.

Más. Como esa larga sucesión de edificios

que nada significan, sino la horrible mutilación

de una vaca, o de una selva necesaria.

Como las rosas que se tatúan los marineros

agolpados en las puertas de las cafeterías, pidiendo

limosna, o matarratas. O como esos cráneos imbéciles

que sostienen un imperio de cables y circuitos eléctricos.

Como la manzana que se pudrió junto al membrillo casero.

Como la sangre enferma del lucio que escapa bajo

el lodo y las manos sucias-.



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