El bufón del verso...

Obra de un borracho
que escribía suelto ,
ahora no podía
se le muere el tiempo ,
pieza de la calle
el bufón del verso
con sus recitales
sublimes y bellos ,
tiene callejero
un rincón de venas
y encendido el fuego
calienta las penas ,
la mesa es un banco
ni comida tiene
lo que ha percibido
luego se lo bebe ,
ocioso en su vida
de rimas estrechas
de palabras crudas
de escarcha de fiesta ,
campana de ritmo
pende la esperanza
que los gritos mudos
inunden la plaza...

 

Quién sabe qué penas ahoga escribiendo versos, es un peregrino más de la calle,
con hambre y con frío, calor y desvelo. El paso del tiempo lo verá en silencio,
sin saber qué brisas del ayer lo inspiraron.

Un gusto leer tus sentidas y solidarias letras.

Saludos cordiales. ​