El camino de la lupa

En alguna duna,

la espuma,

se queda,

dorando la costa.

Se angosta el sendero,

enero que llega,

que espera lo nuevo,

a ver,

si es que llegas.



Poco tiempo,

la tarde

que arde,

las manos

que amasan,

renglones

que aguardan,

desarman

fogones,

heridas

que sangran,

que saben

a penas,

teñidas

de flores,

cubiertas

de páginas.


Después de la rompiente,

pasaste,

presente,

naciste en nostalgias.

Desde el grafo que canta,

hasta tu corazón.

Águila de Cristal.

Ya no queda la sal.

Solo nace el Amor.

Azules las pisadas

de poeta fugitivo,

de guerrillero herido

por liberar la savia

del Árbol de la Vida,

en este mundo hambriento,

devorador, suicida.

En este mundo terco,

digital,

primitivo.

En alguna mañana

encontraré tus manos,

siendo papel

o viento,

y cantaré a tu boca

hasta el último verso,

hasta el último aliento.

 

Muchas Gracias Grace.
Abrazo.