salgomanzano
Poeta veterano en el portal
Cuando muere la tarde, el camino
-"caminante, no hay camino"- atardece;
cuando la sombra crece, también crece
el tieso y verde dedo del pino;
cuando el aire dobla el molino
-"muele, molinera amante"- y se mece
el raudo vencejo y se estremece
el árbol con el dulce son del trino;
cuando en la alta noche -noche de seda-
viene y nochea la alameda
y se adormecen las rubias rosas;
cuando todo es y lo bello es triste,
le habla a mi yo la Belleza: ¿viste
dormirse el camino entre las cosas?
-"caminante, no hay camino"- atardece;
cuando la sombra crece, también crece
el tieso y verde dedo del pino;
cuando el aire dobla el molino
-"muele, molinera amante"- y se mece
el raudo vencejo y se estremece
el árbol con el dulce son del trino;
cuando en la alta noche -noche de seda-
viene y nochea la alameda
y se adormecen las rubias rosas;
cuando todo es y lo bello es triste,
le habla a mi yo la Belleza: ¿viste
dormirse el camino entre las cosas?
