Mary Mura
Poeta veterano en el portal
El campo de mirasoles
En el medio del camino,
un campo de mirasoles.
Rodeado de mariposas
enmarcando los colores.
Pájaros que sobrevuelan,
dando otra vista al camino,
cruzando de vez en cuando,
por una rama de un río.
Respirar el aire puro,
ver ese verde esperanza,
que la tierra nos regala,
se ofrece como una danza.
Pero al hombre no le importa,
ensombrece esa esperanza,
haciendo oscura las aguas
por tierra contaminada.
Mariposa de colores,
emigran a otras regiones,
la vista se torna oscura
encoge los corazones.
Tal vez si el hombre respetara, las reglas de la ecología, tal vez todavía tengamos una segunda oportunidad, ojala que el hombre no mire hacia otro lado, no queda mucho tiempo.
Mary Mura
En el medio del camino,
un campo de mirasoles.
Rodeado de mariposas
enmarcando los colores.
Pájaros que sobrevuelan,
dando otra vista al camino,
cruzando de vez en cuando,
por una rama de un río.
Respirar el aire puro,
ver ese verde esperanza,
que la tierra nos regala,
se ofrece como una danza.
Pero al hombre no le importa,
ensombrece esa esperanza,
haciendo oscura las aguas
por tierra contaminada.
Mariposa de colores,
emigran a otras regiones,
la vista se torna oscura
encoge los corazones.
Tal vez si el hombre respetara, las reglas de la ecología, tal vez todavía tengamos una segunda oportunidad, ojala que el hombre no mire hacia otro lado, no queda mucho tiempo.
Mary Mura
