El club de los desesperados

Con los versos rotos, rimas de guadañas
con las sombras raras nada hay para ti
y al desheredado, al que no ha querido
al que no ha nacido libre de morir.
Y quedan secuelas y quedan escalones
lo que no hay son opciones, siempre hay que subir.
Y en un piso alto todo queda abajo
y el suelo es un charco que te ve morir.
Cuando el cuento es canto y el canto es un cuento
y en todo el intento no hay otro sufrir.
Y al desesperado que no tiene nido
al que no ha pedido, al que yace herido
al que no ha podido dejarse de herir...

 

James, me gusta el Blues, las imagenes en su poema,
abrazos en la distancia,

 

solo algidos...
un gusto leerte.
saludos.