El continente perdido

Yo quise ser, ¿ser?

Un donjuán de los pies a la cabeza.

Hasta que me percaté de algo:

“No importa la mujer con quien esté.

Ni que roce la perfección,

ni que me tiente su belleza.

La perfección no existe.

Es más, como buen perfeccionista que soy, también soy enteramente consciente de que pueden desquiciarme mil y una cosas sobre ella.”

En algún texto mío afirmé que no hay amores platónicos sin idealismo de por medio.

Antes, idealizaba a las mujeres.

Ahora, digamos que me evito paranoias, ideas delirantes, destructivas, y de más.

Ninguna relación de las que tuve se libró de la quema.

No sé lo que haría un dios en mi situación, pero sí sé lo que no haría:

“Escribir sus memorias, junto a una nota de suicidio.”