Birbiloke
Poeta adicto al portal
Podría ser mi cabeza
o el contenido de un jarrón de flores.
Sentimiento penoso
que no olvida
lo que nunca más a de volver.
Agraciado fluí el ser
en mi historia.
Dejaron sus traiciones
por el camino
tradición por costumbres
de ser humano.
El cenicero rojo, se ha roto
de un crujido seco,
cuando iba a decir una barbaridad.
El cuadrado roto en diagonal
su circulo soporta.
Los espíritus avisan
de terrenos fangosos
sin hábitat que ventilar.
Para mi sorpresa
el azar,
lava mi boca,
dividiendo el cuadrado
a cuatro patas,
dejando el centro
para ocasiones profundas
y más negras,
mientras cruje mi cabeza
dispersando mis cenizas.
o el contenido de un jarrón de flores.
Sentimiento penoso
que no olvida
lo que nunca más a de volver.
Agraciado fluí el ser
en mi historia.
Dejaron sus traiciones
por el camino
tradición por costumbres
de ser humano.
El cenicero rojo, se ha roto
de un crujido seco,
cuando iba a decir una barbaridad.
El cuadrado roto en diagonal
su circulo soporta.
Los espíritus avisan
de terrenos fangosos
sin hábitat que ventilar.
Para mi sorpresa
el azar,
lava mi boca,
dividiendo el cuadrado
a cuatro patas,
dejando el centro
para ocasiones profundas
y más negras,
mientras cruje mi cabeza
dispersando mis cenizas.
