ARIEL TORRE Y MOLINO
Poeta que no puede vivir sin el portal
En el living-room
siempre mostrando su cielo celeste-iris,
las casas cuadradas y sus ventanas planas;
en esa apacible geometría cubista
la pared de nuestra casa se refugio con arte;
entrelazando sus ladrillos rojo-tinto y cemento
con las puertas abiertas del cuadro de Cristy…
Mi padre dijo un día,
que me llevo al taller de su amigo pintor
para llevarnos un cuadro a mi elección;
esperando que el pintor terminara los últimos techos verdes,
observando cómo yuxtaponía el rosado al negro ventanal;
su taller rocoso de secos tubos de oleo,
las brochas veteranas
vuelven con olor a lana mojada y pegamento frió;
cada vez que lo miro,
esta mi padre,esta el pintor,
la casa dentro de la casa;
entro por el portón fucsia a la memoria,
color del recuerdo pincel...
El cuadro de las casas cuadradas
“Cristy febrero 89”
siempre mostrando su cielo celeste-iris,
las casas cuadradas y sus ventanas planas;
en esa apacible geometría cubista
la pared de nuestra casa se refugio con arte;
entrelazando sus ladrillos rojo-tinto y cemento
con las puertas abiertas del cuadro de Cristy…
Mi padre dijo un día,
que me llevo al taller de su amigo pintor
para llevarnos un cuadro a mi elección;
esperando que el pintor terminara los últimos techos verdes,
observando cómo yuxtaponía el rosado al negro ventanal;
su taller rocoso de secos tubos de oleo,
las brochas veteranas
vuelven con olor a lana mojada y pegamento frió;
cada vez que lo miro,
esta mi padre,esta el pintor,
la casa dentro de la casa;
entro por el portón fucsia a la memoria,
color del recuerdo pincel...
El cuadro de las casas cuadradas
“Cristy febrero 89”
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