El deporte de las fosas

EL DEPORTE DE LAS FOSAS

¿ La planta de los tarados,
es esta planta motriz
donde el deporte que impera
es hurgarse la nariz ?
" Pelotas " de todas marcas
entre verdes y marrones
te encuentras en todas partes,
puertas, mesas y sillones.
A poco que te descuidas
una de ellas has pisado
y como mosca a la miel
allí te quedas pegado.
¡ Puertas de los retretes,
sufridas puertas azules !
igual valéis de pañuelo
que escondite de gandules.
En vuestra superficie hay
unos bultos sospechosos,
no parecen arte "naif "
¡ Más bien semejan ser mocos !
¡ Todos a cargar el barco !
Y prestos obedecemos,
¿ Y si en la puerta no caben ?
Entonces...¡ Usemos el marco !​

 

Cómo es que no se comenta este poema tan ocurrente, por pegajoso quizá, a mi me gusta, un saludo.

 

Gracias Childe. Ya se sabe que hay gustos para todo.

 

Angel: ¡ME GUSTA, ME GUSTA Y ME GUSTA!
como soy un poco cochinilla, no tengo ningún problema en leer algo de mocos, es más, tengo uno de un niño mocoso
que voy a colgar un día de estos. ¡Olé tu humor!

 

Bien Espinete, me viene al pelo con el costipado que me tiene en cama dos días.

 

Sí, allá donde nuestras manos vayas a posarse alguien habrá estado descargando barcos. No hay superficie que se libre. Brillante poema cómico, mariano. Luis.

 

Quien esté libre de pecado que tire la primera piedra.

 

¡Muy bueno!
Y...¡Hasta los marcos!

Un fuerte abrazo, Ángel.

 

¿ Tampoco duermes Xosé? Un abrazo y gracias por pasar.