Felipe Antonio Santorelli
Poeta que considera el portal su segunda casa
El dolor que se avecina
y que el ánima me apaga
es un dolor que camina
bajo la luna aciaga.
Es un dolor que me bulle,
es un dolor que me brama,
que se acerca y que me huye
desde el alba hasta la cama.
Este dolor que me aúlla,
este dolor que me gime
me sacude, me arrulla,
me aplaza y me exime...
Es un dolor que se enciende
en la ruta equivocada,
cuando la vida se emprende
hacia el centro de la nada.
Es también la guillotina
esperando a ser soltada,
es la esperanza asesina...
es mi cabeza cortada.
Es la inocencia perdida,
es la certeza clavada
en los goces de bandidas
aspiraciones ajadas.
Y es también la coartada
del misterio de la noche,
es la palabra delgada
de tu silencio fantoche.
Es acaso la cadena,
el grillete, la atadura,
el silencio de una escena
inquietante e insegura.
Es tu silente mirada
este dolor que germina
desde el fondo de la nada,
que a mi alma contamina.
Es un silencio de dagas,
es un silencio de espinas,
es un dolor que camina
sobre el filo de una espada.
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y que el ánima me apaga
es un dolor que camina
bajo la luna aciaga.
Es un dolor que me bulle,
es un dolor que me brama,
que se acerca y que me huye
desde el alba hasta la cama.
Este dolor que me aúlla,
este dolor que me gime
me sacude, me arrulla,
me aplaza y me exime...
Es un dolor que se enciende
en la ruta equivocada,
cuando la vida se emprende
hacia el centro de la nada.
Es también la guillotina
esperando a ser soltada,
es la esperanza asesina...
es mi cabeza cortada.
Es la inocencia perdida,
es la certeza clavada
en los goces de bandidas
aspiraciones ajadas.
Y es también la coartada
del misterio de la noche,
es la palabra delgada
de tu silencio fantoche.
Es acaso la cadena,
el grillete, la atadura,
el silencio de una escena
inquietante e insegura.
Es tu silente mirada
este dolor que germina
desde el fondo de la nada,
que a mi alma contamina.
Es un silencio de dagas,
es un silencio de espinas,
es un dolor que camina
sobre el filo de una espada.
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