Orfelunio
Poeta veterano en el portal
El embudo
Cuenta el filósofo sus bellas lanas
de blanco y negro por llegar tan lejos.
De los colores en sus ojos viejos
tan solo queda con sus pocas ganas,
el arco iris que ahora sabio en canas
teje despacio con sus mil reflejos.
Los pensamientos que le son añejos
todo lo curan en sus hierbas sanas.
Tanto vacío tiene un coste agudo
al ser del cuerpo lo que vacuo debe.
Es una idea para dar al nudo
la solitud del que deshace y bebe,
para caer sobre su mismo embudo
el nulo asiento de una vida breve.
Cuenta el filósofo sus bellas lanas
de blanco y negro por llegar tan lejos.
De los colores en sus ojos viejos
tan solo queda con sus pocas ganas,
el arco iris que ahora sabio en canas
teje despacio con sus mil reflejos.
Los pensamientos que le son añejos
todo lo curan en sus hierbas sanas.
Tanto vacío tiene un coste agudo
al ser del cuerpo lo que vacuo debe.
Es una idea para dar al nudo
la solitud del que deshace y bebe,
para caer sobre su mismo embudo
el nulo asiento de una vida breve.
