El espÍritu del vino

Huelo el aire criminal de las bodegas.
Los asesinos del moho metrallan las paredes
con el color blando de los monstruos muertos.
Qué presagio puro de tiempos e infinito
arrincona las sombras ,
el sumo de las uvas
azufres caídos.
Qué clamores irremediablemente muertos
yacen en el espíritu del vino
en no se qué pliegue de la sangre
calafateando su aullido de taberna..
Un humo violento se tiende en las bodegas,
naves de sombras sus rosales que la vida embriaga
las noches de vino,
sus caricias mas blandas que el agua.
El cielo de la garganta suelta campanas y lejanías
navegando sobre pilares de vientos,
dejando por la mañana
la resaca acorralada en el espejo,
las huellas
los augurios siempre manchados
por la espátula del tiempo.

 

Hola, ahhh, cuántos dolores cura el vino, cuántos secretos se esconden en su acuosa vida. saludos
¡SOMNRIE!

 

Ahhh...lo dices tu, no yo...jajaja... Sé feliz. Sergio.