abcd
Poeta adicto al portal
Y es que hay un gran vacío en todo lo que soy,
mis palabras están vacías,
el frío de la espera que amo es falso y vacío,
el armar un revólver con los latidos de cada gusano en la memoria,
eso es estar vacío.
Y las moscas que son princesas, hadas y nostalgia inquieta, están vacías.
Y hay un gran vacío en el humo de ese porro,
en la burbuja de esa herida cerveza,
en la calle que no lleva almas, que lleva rubias y huecas emociones,
y en la ventana de un bar con hambre sobra el vacío
y la plaza, y la zona roja del pensamiento erótico también están vacías.
La estupidez, la promiscuidad, el proletariado de la cama está vacío.
Su nombre y el mío, las cajas de recuerdos, la heladera del corazón
todo y nada están vacíos.
Los peces que ella inventó para olvidar rápidamente la soledad
y la ropa que yo no uso por estar deforme en el orden social están vacíos.
Las ganas de herir el voluble ateísmo de mis suspicacias esta vacío
como las hojas del romance que no existe,
como el pájaro que nunca tuvo alas y sonrió a la luna desde dentro.
El ritmo cardíaco está vacío y se apaga sin interruptor,
solo son ojos descalzos los que hablan.
Mi amor por las cosas con movimiento esta vacío,
mi dolor por todo lo que se mueve y no me toca está vacío.
La poesía huérfana de caricia está vacía,
el arte enfermo y narcótico de ser una puta sonrisa diaria está vacío,
el espejo que me refleja y es cáncer de alma debería estar vacío,
la nube que se olvida de darme su agua se está quedando vacía,
mis miedos y mi reputación de vate empedernido están vacíos.
Los diccionarios y mi bondad con la amistad son un frasco vacío,
la vida es un tonto vacío.
mis palabras están vacías,
el frío de la espera que amo es falso y vacío,
el armar un revólver con los latidos de cada gusano en la memoria,
eso es estar vacío.
Y las moscas que son princesas, hadas y nostalgia inquieta, están vacías.
Y hay un gran vacío en el humo de ese porro,
en la burbuja de esa herida cerveza,
en la calle que no lleva almas, que lleva rubias y huecas emociones,
y en la ventana de un bar con hambre sobra el vacío
y la plaza, y la zona roja del pensamiento erótico también están vacías.
La estupidez, la promiscuidad, el proletariado de la cama está vacío.
Su nombre y el mío, las cajas de recuerdos, la heladera del corazón
todo y nada están vacíos.
Los peces que ella inventó para olvidar rápidamente la soledad
y la ropa que yo no uso por estar deforme en el orden social están vacíos.
Las ganas de herir el voluble ateísmo de mis suspicacias esta vacío
como las hojas del romance que no existe,
como el pájaro que nunca tuvo alas y sonrió a la luna desde dentro.
El ritmo cardíaco está vacío y se apaga sin interruptor,
solo son ojos descalzos los que hablan.
Mi amor por las cosas con movimiento esta vacío,
mi dolor por todo lo que se mueve y no me toca está vacío.
La poesía huérfana de caricia está vacía,
el arte enfermo y narcótico de ser una puta sonrisa diaria está vacío,
el espejo que me refleja y es cáncer de alma debería estar vacío,
la nube que se olvida de darme su agua se está quedando vacía,
mis miedos y mi reputación de vate empedernido están vacíos.
Los diccionarios y mi bondad con la amistad son un frasco vacío,
la vida es un tonto vacío.
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