abcd
Poeta adicto al portal
La sangre,
flor roja que masturba su color a escondidas,
que es dolor,
que es sangre.
El sueño, que cuando es real es realidad
y no sueño.
La escalera atrapada en el interior de una lágrima.
¿Por qué miramos el espejo al llorar?
La existencia de la no existencia existe
tras una fea y hermosa máscara.
No hay herida más cruel que no saber nada de uno mismo,
nada del afuera, nada del adentro.
Una simple gota de luz en los labios
puede tapar el resto del mundo.
Esa verdad la saben los niños, y la olvidan al crecer.
Yo te quiero,
y como te quiero bien te digo que siempre pienses en ti.
Lo bello es irreal.
El árbol que camina,
la ceniza de las nubes que se vuelven un gran copo de arroz;
y sonríes,
me encanta tu sonrisa cuando nadie te mira.
flor roja que masturba su color a escondidas,
que es dolor,
que es sangre.
El sueño, que cuando es real es realidad
y no sueño.
La escalera atrapada en el interior de una lágrima.
¿Por qué miramos el espejo al llorar?
La existencia de la no existencia existe
tras una fea y hermosa máscara.
No hay herida más cruel que no saber nada de uno mismo,
nada del afuera, nada del adentro.
Una simple gota de luz en los labios
puede tapar el resto del mundo.
Esa verdad la saben los niños, y la olvidan al crecer.
Yo te quiero,
y como te quiero bien te digo que siempre pienses en ti.
Lo bello es irreal.
El árbol que camina,
la ceniza de las nubes que se vuelven un gran copo de arroz;
y sonríes,
me encanta tu sonrisa cuando nadie te mira.
