abcd
Poeta adicto al portal
Basta,
rompe de una vez el oxímoron del instante eterno en el corazón.
Se nociva para imposibles futuros,
has que el diablo, que es la memoria en la piel
sea un estío de inviernos en la almohada y no el pantalón,
y por favor, alégrate de todo el daño que no va a suceder.
Qué importa si tengo las caderas gordas,
si en tornasol es que yo imagino los mundos más hermosos para tu brisa.
Qué importa si tu aliento es frío,
no, no importa,
pero eso si, no dejes que todo lo aplaste con tu indiferencia.
Ojala murieses,
ojala murieses dentro mío
y tenga que escupirte cada vez que quiera verte,
caminarte o esperarte diez vidas en el cajón de los recuerdos.
Nunca me tratas con algodones,
ni con bisturí,
siempre dejas que mi rostro golpee contra los cristales,
y tu eres un cristal,
y dejas, siempre dejas que mis ojos exploten
y que sean otras, otras que nunca voy a querer
las que recojan el oficio de mi esperanza.
Mi corazón es puro, y eso duele, te duele,
pero tu solo sumas lo visible,
lo que ves es tu mundo y por eso las flores son tu cárcel emocional.
Valorar el amor es un negocio que nunca te funciona
y hablas y le escribes a seres huecos.
Y que más da,
rosas y putos llenan la membrana de tu semblante.
Del fuego tomaré el ayer,
que las cenizas siempre son palabras en la pared.
Apagar el recuerdo es besar amigos en noches de alcohol,
incendiar el olvido es respirar agua y tener sed.
Qué las mandíbulas se me incendien si no te nombrase todos los días,
que mi cama sea de espinas si virgen no te esperan mis sabanas,
que la muerte tenga otro oficio más triste
si el mediodía de un domingo se roba tu luna en mi luna.
Yo se que no has entendido nada,
yo se que solo intentas simular ser mi verdadera amada.
rompe de una vez el oxímoron del instante eterno en el corazón.
Se nociva para imposibles futuros,
has que el diablo, que es la memoria en la piel
sea un estío de inviernos en la almohada y no el pantalón,
y por favor, alégrate de todo el daño que no va a suceder.
Qué importa si tengo las caderas gordas,
si en tornasol es que yo imagino los mundos más hermosos para tu brisa.
Qué importa si tu aliento es frío,
no, no importa,
pero eso si, no dejes que todo lo aplaste con tu indiferencia.
Ojala murieses,
ojala murieses dentro mío
y tenga que escupirte cada vez que quiera verte,
caminarte o esperarte diez vidas en el cajón de los recuerdos.
Nunca me tratas con algodones,
ni con bisturí,
siempre dejas que mi rostro golpee contra los cristales,
y tu eres un cristal,
y dejas, siempre dejas que mis ojos exploten
y que sean otras, otras que nunca voy a querer
las que recojan el oficio de mi esperanza.
Mi corazón es puro, y eso duele, te duele,
pero tu solo sumas lo visible,
lo que ves es tu mundo y por eso las flores son tu cárcel emocional.
Valorar el amor es un negocio que nunca te funciona
y hablas y le escribes a seres huecos.
Y que más da,
rosas y putos llenan la membrana de tu semblante.
Del fuego tomaré el ayer,
que las cenizas siempre son palabras en la pared.
Apagar el recuerdo es besar amigos en noches de alcohol,
incendiar el olvido es respirar agua y tener sed.
Qué las mandíbulas se me incendien si no te nombrase todos los días,
que mi cama sea de espinas si virgen no te esperan mis sabanas,
que la muerte tenga otro oficio más triste
si el mediodía de un domingo se roba tu luna en mi luna.
Yo se que no has entendido nada,
yo se que solo intentas simular ser mi verdadera amada.
