El hacha de guerra.

Miro triste el montículo de tierra
donde reposa el hacha, el hacha de la guerra.
Grave minuto sin retorno que no quisiera
desenterrar. Me voy, me alejo de la zona.


Me queda su visión y sé donde está,
donde mora su filo a la espera inevitable
y predecible del hombre acorralado como yo.



Comprendo y siento en mi carne
la guerra, el hambre de sangre,la
venganza extrema para conseguir
un lugar , un sitio, un rincón...
donde vivir y descansar...
hasta que llegue la noche,
hasta que caiga el sol.​