Mike M.Ch.
Poeta fiel al portal
El hombre sentado,
canturreando algo,
ocupando su espacio,
con un diario arrugado.
Evocando otros años,
respirando cansado,
sin mirar y mirando,
estoico e ignorado.
Aspecto parece más sabio,
con su bastón apoyado,
en su mundo abstracto,
esperando otro ocaso.
Con su cabello escaso,
blanco y enmarañado,
sus ayeres largos pasos,
hoy no van a ningún lado.
Entonando algo,
sin mover los labios,
gritando y callado,
durmiéndose a ratos.
Renunciando a su legado
anunciando donde vamos,
esta sereno o se ha marchado,
tendrá miedo al final descanso.
Cual fotografiada escena,
el tiempo se va que vuela,
aquel hombre es la prueba,
para envejecer no hay escuela.
Aquel hombre postrado,
que a nadie le hace daño,
salud va y viene con el año,
nadie sabe emocional estado.
Dejo de ser elocuente,
nos es casi indiferente,
solo él sabe que siente,
al pensar es el siguiente.
Fue malo bueno me es ajeno.
será el mi tan temido reflejo,
al pasar frente a él me miro,
aquel hombre sentado soy yo…
canturreando algo,
ocupando su espacio,
con un diario arrugado.
Evocando otros años,
respirando cansado,
sin mirar y mirando,
estoico e ignorado.
Aspecto parece más sabio,
con su bastón apoyado,
en su mundo abstracto,
esperando otro ocaso.
Con su cabello escaso,
blanco y enmarañado,
sus ayeres largos pasos,
hoy no van a ningún lado.
Entonando algo,
sin mover los labios,
gritando y callado,
durmiéndose a ratos.
Renunciando a su legado
anunciando donde vamos,
esta sereno o se ha marchado,
tendrá miedo al final descanso.
Cual fotografiada escena,
el tiempo se va que vuela,
aquel hombre es la prueba,
para envejecer no hay escuela.
Aquel hombre postrado,
que a nadie le hace daño,
salud va y viene con el año,
nadie sabe emocional estado.
Dejo de ser elocuente,
nos es casi indiferente,
solo él sabe que siente,
al pensar es el siguiente.
Fue malo bueno me es ajeno.
será el mi tan temido reflejo,
al pasar frente a él me miro,
aquel hombre sentado soy yo…
