El idioma de los hechos

Una palabra herida
náufraga de penas
se tiende exhausta sobre la costa

espera pronto que un solitario viento
la borre con todo y su legado de lutos

y cortejos​

¿cómo llegó a ser esta palabra
parte del idioma
y su runa de miseria?
¿y los fantasmas de ceniza misionera?
¿y los escaldados deseos de raíces étnicas?
¿y los nativos sangrando Américas?

¿cómo llegó a ser el hombre
un eslabón de esta
y una simple excusa
de la muerte y su corazón de piedra?

ese hombre que ya no escribe ni garrapatea

ni siquiera implora​

y en su sueño aletargado
rinde tributo
a otra noche de ignorancia negra

a otra noche
de sangre envenenada
dentro del duro lenguaje

y su tintero​

doliente desdicha que ensancha
su propia sombra
fue el amargo pesar de la costumbre de

ser castellano​

costumbre que prevalece aún hoy
sobre la historia ceñida por las tumbas
de un gris anonimato

idioma que serpentea por la manchada arena
filoso como daga hundiéndose
en lo profundo del vientre de la tierra

idioma/ tu cara se asemeja al hierro
candente del imperio
al nombre de un dios de acero
hasta la última gota del vagido mestizado
que se percude
cual musgo en el pecho

(…)​

Una palabra herida
náufraga de penas
se tiende exhausta sobre la costa

espera pronto que un solitario viento
la borre con todo y su legado de lutos

y cortejos​

¿tal vez esta palabra
en su postremo minuto
pudo aprender otra lengua?

 

He disfrutado la cadencia, el léxico, el uso - no uso de la grafía y sobre todo, la miel del poso con que lo despides...

Un abrazo

Palmira

 

Gracias por siempre pasar Palmira; el placer siempre es mío. El poema, en verdad falla un poco en lo que sería el verso libre, ya que se excede en la acentuación e-o/e-a... pero, bueno, es lo que hubo en su tiempo; y también tengo la excusa de que el verso libre no es una estructura perfecta. jejeje
Un abrazo grande amiga.

 

Hay cosas interesantes por todos lados, ¿tienes alguna referencia particular en la que te inspires?

 

Inspiración…? Bueno, inspiración es lo que muchas veces me falta, en esos casos leo libros (poemas, cuentos, novelas cortas) y después al rato viene solita la muy desgraciada. Jajaja

Gracias por pasar.

Un abrazo.