El infierno

Escribir es un vacio más en las alturas.
Un interludio entre la frustración y el ocio.
Flotando en laberintos cansado de encontrar una salida;
Que se burla de la lógica con dolor de cabeza.

Se mezcla la infamia con alcohol.
Con cigarros de almas desesperadas.
El orgullo se trata de olvidar.
Pero solo es posible suicidar el deseo.

La incertidumbre aprieta, desgarra.
Las apariencias se vuelven cada vez más imprescindibles.
¿Y que se podrá hacer?
¿Quién se podrá subir a la mesa de los días?

El pasado se junta con alergia al presente.
Con odio al futuro.
Con ganas de desaparecer.
Con el murmullo tras los muros.

El invierno, el desierto, el gris.
La ceniza, la araña, el desperdicio.
El enfermo, el prisionero, el precipicio.
No son más que amenazas.

La realidad; es peor que los suicidios; peor que la muerte;
La realidad;
Es el infierno.

 

muy buen poema... con buenas imagenes en tus letras. un placer leerte.