El lamento sobre la tumba de Poe...

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Silencio
ya lo devora
desde hace casi dos siglos -
recuerdo
de su alma negra como la noche
jamás me va a soltar;
aunque mi memoria no llegue tan lejos,
en el tiempo fugaz...

Yo sé el canto de la amargura cantar,
conozco las tristes palabras que no tienen más poder
que conmover el espíritu de un ser vivo -
mientras el muerto no puede encontrar
el camino de regreso...

Un amanecer,
una lágrima loca de mis ojos se atrevió a caer,
después de sentir todo el dolor del mundo al pensar,
después de echarse la culpa al saber -
de su horrible destino...
Tal vez, será ahora un desatino
abrir de nuevo las puertas
hace mucho cerradas,
espolvorear
los libros de nuestros corazones -
no importa, si es un sueño perdido
o una realidad muy distante;
yo quiero que él supiera
cuánto me duele su lejano dolor,
su intenso sentir
cuánto siento yo en mi hora de soledad -
y los versos que escribo son para él...

Porque nadie jamás fue tal una inspiración,
y todo mi sufrimiento al suyo no se puede comparar -
espero en vano un cambio que no viene,
tampóco vino para él...
Ya es tarde para el arrepentimiento;
tarde para derramar lágrimas
las que no pueden hacerlo volver,
pero por lo menos, me queda la esperanza
de que él ahora esté bien -
libre de los límites y del peso de las inquietudes,
libre del mundo que fue su asesino -
y que pueda sentir
mi alma volar hacia él, mi corazón latir;
que sienta mi pensamiento cercano, mis sentimientos
en donde veo las almas bailar
al son del viento, bajo el manto de la oscuridad -
en la noche sin fin, junto a las estrellas...

Mi añoranza
que sea para él un eterno consuelo;
el abrazo y el abrazado que descansen en paz,
entre la agonía del existir ajeno -
y el propio funeral...
Mis ojos no llorarán quizás,
pero por dentro todo me duele y siento un fuego quemar
hasta ceniza mi corazón oprimido, lleno de pasiones -
un himno a mis obsesiones;
escapadas nocturnas del frío espiritual,
en las tierras del olvido -
muy lejos de este mal
que consume y devora toda la existencia...
¡Una gran pérdida! Silencio -
sólo eso, y se va tan pronto aquella sombra
en la pared; se apaga un lucero...
Mil veces daría mi vida
por su inalcanzable felicidad,
la que no llegó jamás...




[27/08/2013]

 

Un poema - homenaje al gran Edgar Allan Poe...

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Y la música que me inspiró estos versos... ;-)

 

Fenomenal poema Aisha

yo quiero que él supiera
cuánto me duele su lejano dolor,
su intenso sentir
cuánto siento yo en mi hora de soledad -
y los versos que escribo son para él...

Desde luego has trasladado toda tu intención de regalar cuánto tienes por alegría, felicidad o simple paz por aquella que entiendo él no llegó a alcanzar. Imagino que conoces muy bien al autor, así que no tendo duda sobre ello. Que no haya alcanzado más paz en su vida que haya dado en escribir increíbles pero tan tétricas historias como hemos leído o simplemente visionado regeneradas en el celuloide. Alma atormentada, he oído decir que le llaman. Y su muerte... en la indigencia, desconocido en su época. Venerado en la actualidad. Escrito con los dedos hundidos en el bolsillo donde se guarda lo malsano de la humanidad, el gato negro, como él mismo, de donde, de sus atavíos, él no dudó en beber y hacerse cada vez más pequeño. Hasta morir sin recuerdo. Ahora se le contempla con estupefacción. Gracias, Aisha , por devolverlo una vez más al póster de la negra pared de la medianoche que en el alma humana, todavía pútrida, nos guarda, nos retrata y nos aguarda.
Abrazos

 

Muchas gracias, Pablo, por su comentario y reputación. Es verdad. Poe no era un miserable alcohólico, como muchos creen. Era, sí, un pobre hombre que sufrió demasiado y durante toda su vida. No sólo perdía una por una todas las personas que amaba, hasta quedarse solo en el mundo, sino que también tenía problemas económicos y se ha hecho muchos enemigos los que tan sólo esperaban su caída... Encima fue un huérfano desde la edad de trés años... Tanto su madre, como su madre adoptiva y luego su adorada esposa, murieron todas de tuberculosis. Él no pudo terminar sus estudios porque fue desheredado por su padre adoptivo (y su padre verdadero lo abandonó cuando él era muy pequeño; su madre, una actriz, lo creaba sola). Poe no tenía dinero, no podía encontrar trabajo aunque lo intentaba, hasta fue soldado, y no sólo por ganarse la vida sino también por la necesidad de probarse digno de respeto y amor que le fueron denegados desde que nació - hasta su fin tan trágico como lo sabemos; es lo más probable que lo hayan secuestrado y envenenado por razones políticas las bandas militantes que entonces aterrorizaban las calles de la ciudad de Baltimore donde Poe vivía... Y justo cuando tenía vistas para un futuro mejor... Tratando de rehacer su vida con una mujer rica que lo amaba, la que tampóco le fue tan indiferente, aunque jamás dejó de amar profundamente a su fallecida esposa, de una manera muy distinta - y tal como lo escribió en el poema 'El Cuervo': su alma ya no se levantó jamás del suelo después de la muerte de ella; Poe murió en luto por ella y si esperaba casarse de nuevo, fue tan sólo un intento de recoger los pedazos de su alma destrozada por la misma vida, además de seguir el consejo de un amigo suyo (con los pocos amigos que tenía) - que debería buscar una mujer fuerte para que lo pueda salvar de sí mismo, de la bebida y de la destrucción acelerada por el mundo en que vivía... Él veía a las mujeres como ángeles del bien - mientras que los hombres tan sólo hablaban y actuaban en contra de él, queriendo lo peor para él...
Poe fue encontrado en un estado de delirio por la fiebre y la droga, en una taberna en Baltimore, vestido de ropa ajena, un día de octubre de 1849 y fue llevado a un hospital donde murió cuatro días después, sin jamás recobrar la conciencia lo suficientemente para poder explicar lo que le pasó en esos cinco días cuando estaba desaparecido después de bajarse de un barco de vapor aquel otoño... El pobre y querido Edgar Allan Poe pronunciaba tan sólo el nombre de Reynolds, pero nadie lo entendía... Finalmente, murmuró sus últimas palabras: '¡Señor, ayuda a mi pobre alma...!' - y entonces, murió. En dolor y aflicción, tal como vivía - así murió, ¡y tenía solamente cuarenta años! :-(

Por eso, yo no me puedo liberar de aquella sensación de pérdida y dolor desde que lo supe, desde que conocí su biografía de varios fuentes, y después de leer sus obras... Es un extraño sentir, tal vez porque me identifico mucho con su vida y con su genio literario, pero sobre todo porque no soporto la idea de tal un fracaso - un fracaso total, con una muerte como esa - y no lo deseo a ningún ser humano, de veras... :-(

¡Gracias y saludos!



A.B.

 

Buen homenaje a unos de mis autores preferidos por ello estrellas para ti y para el maestro

 

Muchas gracias. Saludos.

 

Un gran poema amiga Aisha dedicado
a ese genio de las letras
que pasó su vida atormentado por los fantasmas de su mente
y esclavizado al alcohol.
Un beso, eres genial escribiendo.

 

Gracias. Pero no es nada. También escribí dos cuentos en inglés que no voy a publicar aquí porque tendría que traducirlos y es mucho trabajo, además esos cuentos van a ser publicados como e-libros y los espero vender en muchas copias, por eso no los puedo poner en este sitio, porque el contrato con el editor lo prohibe, pero puedo decirles de que se trata... ;-)

El primer de los cuentos es sobre un encuentro con el espíritu de Edgar Allan Poe - y tiene tal un título; 'El espíritu de Edgar Allan Poe...'. El segundo es mucho más dramático y más largo, se llama 'El significado del auténtico amor...' - y dice la historia de una mujer que leía mucho sobre la vida de Poe y también leía sus obras, hasta que se obsesionó tanto, que en su funeral, se echó a su tumba abierta antes de que la cerraron para siempre - y ahí se quedó por toda la eternidad... En la madrugada, su alma y el alma de Poe se levantaron de la tumba y se fueron caminando en la niebla, libres de todo el mal, y así caminan hasta hoy en día, por toda la tierra, siempre junto uno al otro...

Es cierto que la inspiración de aquel autor es increíble... Yo no sólo siento admiración por sus escritos sino, sobre todo, el dolor de conocer su biografía con la cual me puedo identificar, hasta cierto punto... La indignación a la injusticia de la vida y de los que trataron de mostrar a este personaje como un vil demonio de los infiernos porque lo odiaban, le tenían pura envidia o porque lo confundían con los carácteres de sus cuentos góticos, y lo mostraban así en todas sus biografías tempranas, aún después de su muerte, decían mil calumnias sobre él - pobrecito, ya no pudo defenderse porque estaba muerto; ¡cobardes! Él tenía muchos enemigos los que tan sólo esperaban su cáida y que escogieron el momento preciso para atacar, cuando se murió... Y lo que más me duele de todo, es que nunca se hizo la justicia respecto a quien lo mató - porque estoy segura de que fue asesinado - y quién sabe, si no fue ese único médico que lo atendía y que fue la única persona que tenía acceso al Poe mientras estaba muriendo en aquel hospital - si alguien le pagó al doctor por silenciar al poeta antes de que pueda hablar y decir lo que le pasó en Baltimore... Por eso tanto misterio, tanta conspiración; es lo más lógico de suponer, si tomamos en cuenta todos los datos disponibles...

Gracias por su aprecio. Saludos cordiales.

A.B.

 

Un magnifico poema le has escrito a ese gran escritor.
sexsiente la fuerza y sentir en tus lineas. Te felicito.
Saludos cordiales. Si el leyera tu poema seria feliz.

 

Sí, yo también lo creo... Muchas gracias por estas palabras. Pues, me hubiera encantado si fuese posible - ¡si yo hubiese nacido en otros tiempos...! :-( Claro que se pondría muy feliz... Por desgracia, ha muerto la hermosa tradición de brindar en su tumba y dejarle trés rosas rojas y una botella vacía del cognac - cultivada por un personaje desconocido desde los 1930- por muchos años, hasta el 2009. Aquel hombre misterioso vestido de negro con un pañuelo blanco - así se vestía Poe - y con el sombrero y la capa, y el bastón - venía cada año en el aniversario del cumpleaños de Poe, siempre por la madrugada, muy temprano, para evitar publicidad - y sin ser visto, pagaba sus respetos al escritor, y luego desaparecía en la niebla... La gente entonces creó una leyenda sobre esto, la que dice que fue un contemporáneo que sobrevivió hasta el siglo veinte por medios de lo oculto... ;-) Yo me lo imagino más bien como el poeta mismo, jaja, su espíritu, es decir... ;-) Pero en realidad, se trata de alguien simplemente tan impresionado con el personaje de Poe, como yo misma - alguien que supo valorarlo y que se conmovió con las tragedias por las que pasó el fallecido poeta... O quizás, algún descendiente de un familiar suyo... Quién lo sabe...
Ahora, yo haría lo siguiente: le hubiera dejado sólo una rosa negra, símbolo de luto, y un poema en un sobre de color negro también... Sólo eso. Y hubiera bañado su tumba en mis lágrimas, eso es tan cierto como que soy poeta... Y pienso algún día viajar a los Estados Unidos tan sólo para visitar esa tumba, aunque, claro, si ya esté ahí, también voy a querer ver más del país... ;-) Lamentablemente, ya no se puede visitar el museo en la casa antigua de Poe porque ha sido cerrado para el público tan sólo el año pasado, no sé por qué. :-( Es una lástima, de verdad.

Os recomiendo la película basada en los cuentos de Poe, 'El Cuervo' ['The Raven'] - del año 2012, con John Cusack protagonizando el mismísimo Edgar Allan Poe (aunque no se parece para nada al poeta, pero hace su papel con perfección). La película es tanto un horror gótico, como una buena historia criminal, con un detective estrella y todo, con buena acción, y hasta una historia de un amor trágico donde Poe pierde su propia vida para salvar a la mujer que ama. El final es muy conmovedor, practicamente un puñal para el corazón de toda gente sensible que sabe apreciar lo que vale más que todo el oro del mundo, de verdad. No sé si ya está disponible en castellano o subtitulada la película, pues yo la vi hace poco en inglés en el DVD que compré en Amazon.co.uk, pero estoy casi segura de que también ha de ser conocida esa película en los países hispanohablantes, pues es una excelente película gótica - oscura y muy hermosa, y muy profunda, también. ¡Saludos!