Orfelunio
Poeta veterano en el portal
El libro del hombre
Al mirarse, lo cita,
veía un asesino que sonríe
con una miradita,
que se mira y se excita
y en placer lo describe.
Era el hombre del libro
que venía cargado con historias
de diversa materia pregonando
voluntades ficticias y memorias
de un pasado y futuro galopando.
Pero el libro se lee
y el libro no se deja ,
para ser del decorado
uno más donde se afee
lo que no escucha la oreja
y es oído bien tapado.
Por un libro, cuanto coja,
sufrirá en papel el árbol,
pensará..., si el libro es hoja
lo será cuando me cago.
Se emborrona sin la tez
todo el rollo en el cajón...
¡Asesinos por la hez
condenados sin perdón!
No era el hombre del libro,
sino el libro del hombre;
el papel no era un timo,
era un timo su nombre.
Y nos cuenta su historia
que todo aquel que se precie
venderá su memoria
por un asesino en serie.
Al mirarse, lo cita,
veía un asesino que sonríe
con una miradita,
que se mira y se excita
y en placer lo describe.
Era el hombre del libro
que venía cargado con historias
de diversa materia pregonando
voluntades ficticias y memorias
de un pasado y futuro galopando.
Pero el libro se lee
y el libro no se deja ,
para ser del decorado
uno más donde se afee
lo que no escucha la oreja
y es oído bien tapado.
Por un libro, cuanto coja,
sufrirá en papel el árbol,
pensará..., si el libro es hoja
lo será cuando me cago.
Se emborrona sin la tez
todo el rollo en el cajón...
¡Asesinos por la hez
condenados sin perdón!
No era el hombre del libro,
sino el libro del hombre;
el papel no era un timo,
era un timo su nombre.
Y nos cuenta su historia
que todo aquel que se precie
venderá su memoria
por un asesino en serie.
