El mal y su idioma

Para el aire muere el pájaro,
para el canal el agua
y para el hindú una mano.

Sin saber de espejismos,
le doy vuelta a los objetos,
por el miedo mismo.

Es hora de re-dibujar al mundo
y dejar de pintar bello a un feo dibujo.
Es hora de que sirva nuestra voz
es hora de actuar en vez de pedirle a Dios.

Para el aire no existen alas,
para el agua aletas
y para la vida vida.

Falta poco para que el viento,
termine de circuncidar al árbol
negro, para esparcir gustoso sus diablos

Es hora de re-dibujar al mundo
y dejar de pintar bello a un feo dibujo.
Es hora de que sirva nuestra voz
es hora de actuar en vez de pedirle a Dios.

Es hora de que la gente se de cuenta,
que las mentiras que el humano cuenta,
están en otro idioma.



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Gratamente sorprendido. Tu poema me gusta porque contiene
algo que para mi es indispensable en una obra digna de ser nombrada,
que sea universal, que si parte de algo personal tenga la cualidad de tocar
a otras mentes.
Buen uso del lenguaje que adornan el ritmo que le das.
Muy grato leerte.
Saludos.

Por si gustas conocerme.
http://www.mundopoesia.com/foros/poemas-melancolicos-tristes/397287-ella.html

 

Gracias por el alago amigo, con gusto pasare a leerte