mariano dupont
Poeta fiel al portal
EL MALEVO QUE QUERIA IRSE
Barro abajo va el malevo
con los mismos berretines
y con el destino igual de fulero.
Para un compadrito
el campo nunca se hizo orégano.
Va con su agobio a cuestas
por el camino de la cortada
a la ceremonia hereje
donde se bendice la daga.
Alas negras de angustia
ventean augurio arisco
y perdido en la noche
arrastra su sombra el guapo
entre perfiles de culebras.
La muerte ya va eligiendo
y como terminará cayendo
solo el diablo lo sabe
y aún antes de caer.
Va con la angustia de lado
y lleva en los ojos
incógnitas de Luna.
Si no se muere esa noche
volverá calle arriba
caminando con espectros
y con sus propios demonios
que maldicen su existencia.
Pero que gesto de alivio
en la boca redonda del compadrito
cuando entro la puñalada
y en momentos se lo llevo
la Parca adonde no se siente nada.
Madres criollas agotando lagrimas
gastadas de vejez.
Sangre que moja historia
sin estatuas.
En la incógnita de la existencia vana
hay un rumor de llanto en la lejanía
y un silencio torvo pone de negro
al espíritu..en ¡La noche del malevo!
....................................................
Barro abajo va el malevo
con los mismos berretines
y con el destino igual de fulero.
Para un compadrito
el campo nunca se hizo orégano.
Va con su agobio a cuestas
por el camino de la cortada
a la ceremonia hereje
donde se bendice la daga.
Alas negras de angustia
ventean augurio arisco
y perdido en la noche
arrastra su sombra el guapo
entre perfiles de culebras.
La muerte ya va eligiendo
y como terminará cayendo
solo el diablo lo sabe
y aún antes de caer.
Va con la angustia de lado
y lleva en los ojos
incógnitas de Luna.
Si no se muere esa noche
volverá calle arriba
caminando con espectros
y con sus propios demonios
que maldicen su existencia.
Pero que gesto de alivio
en la boca redonda del compadrito
cuando entro la puñalada
y en momentos se lo llevo
la Parca adonde no se siente nada.
Madres criollas agotando lagrimas
gastadas de vejez.
Sangre que moja historia
sin estatuas.
En la incógnita de la existencia vana
hay un rumor de llanto en la lejanía
y un silencio torvo pone de negro
al espíritu..en ¡La noche del malevo!
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