El milagro.

Te compadeces de mí, pues estoy enfermo.
Lo que ocurre es que mi detrimento no es substancial.
Ni mi sufrimiento, exponencial.
Se trata, nada más y nada menos, que de la Cenicienta.


Para ser buen jefe, antes he de trabajar.


Y no es esclavitud, sino el Amor por el hogar, dulce hogar, que es espacioso, por suerte.
En peores plazas hemos toreado, sin lugar a dudas.
Pisos y apartamentos, en los cuáles las paredes oyen.
Y el piano resuena allende las fronteras de mi habitación...


Me gusta el jardín, y el seto de cipreses que lo delimita, como frontera.


Me siento gris, como la Magia.
Y así es la mano izquierda.
La diestra es Gozo: Blanco, rojo y negro.
Y te amo y te sorbo. Infusión beata... Inocente mulata. Crucifijo de plata y de madera.


Te levantas por la mañana, temprano.


Somos como Romina Power y Al Bano.
Como los huevos duros, con atún en conserva y mahonesa.
Inseparables... Quizá no muy famosos.
Pero sí, asombrosos.





Como buenos esposos. Somos capaces de untar con pegamento, al leproso. Y que se reúna,


consigo mismo.
Para dar un gran salto, por encima del abismo.
Resultando ser, finalmente, un hombre de los pies a la cabeza.
Que brinda, con una jarra de cerveza.

 

Originales tu versos Nommo. Siempre los leo y son de una originalidad muy grata, con rimas jaspeadas y lenguaje coloquial, visceral y desenfadado. Un relax del acartonamiento metrical. Gusto leerte

 

Gracias, Isaías. Me conoces, a través de mi obra impresa.
Deduces bien.
Me alegro por ti.