El mudo secreto que de abuelo a nieto, nadie nos decía

Capa de palabra que cubre la fantasía
al borde del alma que espacia la calma de la poesía...
En versos tranquilos de las endorfinas, tacha sobre tacha,
corazón de rima en la rectitud se curva la disciplina...
El dragón es viento sobre la colina
el vuelo siniestro de velar lo nuestro del mundo de arriba...
El almiar del tiempo sobre la ventana
el cante siniestro de la voz de un muerto del gallo que estalla...
Escribe al amor o escribe con suerte,
la letra tiene memoria y belleza, el alma reside sobre la cabeza...
Censura y vacío de los que se aferran
y en contra de todo opinando el modo
de que vean todos como no se acierta...

El poeta viejo
que miraba un día,
escribía en viento
reconocimiento
de lo que decía,
paleta y palabra
nociones de verso
de cumplido acierto
para verse muerto
y rodeado de belleza...

El poeta viejo
fue poeta joven
y el joven fue niño
nada nos parece
la muerte que crece
dentro de un principio...