El mundo gira tan rápido que puedo salir volando

Movimiento perpetuo.

Sea cual fuere el día que viene,
lógico que amanezca,
muy a pesar nuestro.

No se puede frenar el mundo.
con algo tan débil como una vara de grafito,
yira, yira, yira
nos gasta.

Saco madera con la navaja,
sigo escribiendo.

Amance,
un pájaro que canta,
la gente corre.
Busca soluciones,
guías.
Choca con la realidad.
No encuentra allá afuera
nada de lo que estuvo soñando.
A veces desespera.

No pidas un milagro que salga de este asfalto.
No lo insultes,
yo lo amo.
A vos también,
cuando te miro en el espejo
con las ojeras acostumbradas

Tantas veces me tragó el embudo.
Naufragué en botellas,
que en vez de soluciones,
traían un barco de más problemas.

Obtuve cicatrices al golpearme la cabeza contra las ganas.
Obtuve una locura que me confinó a los callejones.
No podía ver nada más que mi ceguera,
porque me ardían los ojos.
Como arde esta luz que se cuela por las rendijas.
Que nos avisa que es imposible
Detener al mundo, ya, con una mina de lápiz.
Yira,
……yira,
………...yira
Sobre nuestras ilusiones,
Sobre nuestra falta de sueños que se acumulan
Hundiéndonos la mirada.
Dejándonos las cicatrices al descubierto

Matinal seguir de largo.
Pierdo peso,
y amenaza la inercia con enviarme al espacio.
No tengo madera para este movimiento permanente,
para este sucederse de luz,
y sombra,
y luz,
que nos avisa que otra vez es de día,
muy a pesar nuestro.



(Un saludo para todos, el disquete que tenía lo que iba a publicar se arruínó y publiqué este armado en diez minutos.
Chau,
me voy caminando porque con la suerte que vengo teniendo ultimamente, si paro un taxi,
seguro que viajo parado...)

Yira: es gira, lo escribo así por un tango, a no confundirse.
¡Funadmentalistas de los acentos preparen, apunten!

Me facino el titulo y no se diga el poema...

Abrazos,

Will dijo:

La poesía nace, no se hace. Existe una abertura algo risible, que perturba el ritmo de las señales acá sueltas. Ya que se farfullan muchos acontecimientos, sin una superficie coherente en los términos.

Existen incomparables tipos de cambios, como el del clima, el peso del cuerpo, entre otros. En cada esquina del contexto, se ven incongruencias que convierten el tema es disparate.

Mi observación no es para menospreciar tú trabajo, mucho menos para desviar tú simetría poética. Pero si se denota el clímax del poema. Hay un discontinuo desde el inicio hasta el final.

Un saludo.

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Está muy difuso el poema, eso lo entendí.
A mi también me parece.
Ahora esto:

"Pero si se denota el clímax del poema"

Si que no lo entendí. Demasiado técnico para mí.

Un saludo y gracias por el comentario.
Luis

HaDa22 dijo:

Es lógico que amanezca, claro que si, a veces me siento como esas cámaras rápidas en las películas que en dos segundos se hace de día. Y otras veces como las novelas aburridas de la tarde donde los mismos personajes tienen veinte vidas en un día. Aun así no me gustan los nuevos días, no me gusta que los pájaros canten...a mi me gusta vivir a la noche, estudiar a la noche, lavar ropa a la noche, hasta limpiar el patio a las 3 de la mañana...bueh, no se a que iba con esto...me gustó mucho el poema. Por las dudas atate con un piolín al mundo así no salís volando, yo lo voy a intentar.
Yo soy una fundamentalista de los acentos. Sin embargo, también soy una fundamentalista del tango, así que esta vez no edito nada, aunque las mayúsculas mmm, bueno :::sonreir1:::
Besos señor poeta del asfalto

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He conocido gente rara...
¿¿¿Pero lavar el patio a las 3 de la mañana????
¿Debe haber buena presión de agua a esa hora no?
El problema no es el horario.
El problema es la falta de descanso si se trabaja de día.
Creeme que con los años se siente.

Un saludo
Luis