el poeta de la mierda

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cada vez que vuelvo a releer las cosas
que voy dejando aquí y allá escritas
en blogs, foros de poesía y uno que otro papel suelto
(cosas de las que por lo regular en su momento
la fiebre residual del acto de engendrarlas pudo llevarme
incluso a pensar que probablemente se trataba
si no de auténticas obras maestras de la poesía mundial moderna
-o una cosa aproximadamente de ese nivel-
al menos de magníficas piezas de creación artística)
me doy cuenta, sin embargo, cada vez, como ya digo
a raíz de las impresiones de una lectura posterior
y por la magnitud de la náusea que me causa releerlas
de la infundado y falaz de mis suposiciones
de que hubiera sido mejor emplear el tiempo
que dediqué a escribir en hacer otras cosas
en viajar, por ejemplo, al otro lado del mundo
y haber recorrido a pie la muralla china
o haberme tal vez recluido en un monasterio griego
y puesto a meditar allí sobre la inmortalidad del cangrejo
cualquier otra cosa y no haber hecho lo que hice
escribir esos miles de asquerosos poemas
construidos como un simple compendio de lugares comunes
y regados con palabras soeces a discreción
-una puta mierda, para decirlo sin rodeos-
en eso consiste, mucho me temo
la mayor parte de mi obra literaria
una acumulación de enormes pedazos de mierda
que cuando muera voy a dejar a la posteridad;
yo, josé villa, el poeta de la mierda
acatarrado y metido en cama en esta fría mañana de diciembre
no puedo menos de preguntarme con tristeza y melancolía
y una soterrada angustia casi inmune al tequila
qué caso tiene seguir escribiendo si cuando lo hago
termino siempre por escribir la clase de cosas que escribo
qué caso tiene seguir escribiendo cuando no tengo
más que echar un simple vistazo a mi alrededor
para percatarme de que la tierra casi en su totalidad
no parece ser a estas alturas de la vida
más que un puto cagadero de los cojones
lleno a reventar ya de mierda

¿para qué seguimos engendrando más de ella?

 

El gran poeta, el gran escritor José Villa, un prodigio de maravilla.

 

Yo soy de los que piensan que el poeta es como un profeta en donde debe revelar sus visiones “delirios” al mundo. Un
Ángel sin aclarar si es bueno o malo
que no busca gloria ni reconocimiento alguno, o por lo menos no debería buscarlo. Su única meta es que el público “su grupo de fieles lectores” abran los ojos y vean al mundo bien como lo nombraste en tu poema: un puto cagadero de los cojones lleno a reventar ya de mierda.
Creo que eso es meta más que suficiente.


Por cierto, el poema es muy bueno.

Un abrazo.

 

¡AY! Y si al menos te sirviera para ganar algo de dinero, para pagar la renta... ¡Qué chueca es la vida! Lo que a los escritores no les reditúa a ciertos políticos los enriquece por varias generaciones.... Villa no te hagas daño, ten fe, de las cloacas suelen emerger bellas flores, aunque sean rarezas, por un rato se puede apreciar algo de belleza.
Tu sentido de la autocrítica emociona, ojalá y se lo contagiara Arjona, mas líbranos de todo mal, amén
Abrabesos lacrimógenos para amenizar el lamento.

 

Poema inmenso, todo calidad y talento sin igual.

 

pues, en algo tienes razón, releer los poemas, a veces causan nauseas, cuando vuelvo a leer algun poema de mierda que escribo,
simplemente pienso, en que putas pensaba cuando escribí esto!!!!!
y después me lleno de orgullo, ja ja ja ...
mua tesoro.