El Poeta durmiente

EL POETA DURMIENTE


¿Acaso no oíste cuando el Tiempo te llamaba,

acaso la ausencia de tus dedos del drama

que recorría las teclas del piano

no te permitió el estremecimiento y el gozo?

¡Ay de tí, poeta como virgen descuidada

que no esperas despierto la llegada de tu amada!



Duermes en la urdimbre que tejen las raíces

en el subsuelo del odio.

Duermes, con un sueño braquicéfalo

ignorando las nuevas luces que iluminan

las marítimas avenidas.

Duermes, poeta, cenitalmente apagado.


Te conocí -eran tiempos más difíciles para la poesía-

reclamabas la lucha y la armadura,

combatiendo por la idea y el vocablo.

Eras la sangre de la roca que vigilaba los pulsos del Tiempo.

Y el Tiempo te llamó desde la altura invertida

de ese mar que bien conoces, pero tú dormías.


Ahora buscarías en esos que fueron prados nutricios

y hoy desiertos apagados en tristes atardeceres,

en las praderas magníficas, hoy defecadas por histriones,

holladas por hembras de tristes perfumes y mejillas de albayalde.

Duerme, poeta, entre las raigambres pútridas.

No despiertes hasta oír el clarín desmemoriado.


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Ilust.: "Las reflexiones de un paseante solitario". Rene Magritte, 1.926
​

 

Reflexiones en la soledad tierna, sombras para recoger esas
notas perdidas que resuenan en una noche de direcciones
milagrosas. felicidades, un poema larvado entre sinceridad
y sonidos cautos. magnifico. luzyabsenta

 

Muchas gracias, amigo Carlos, por este comentario que, como es habitual, supera en calidad al poema comentado. Siempre es un honor recibir tus amables palabras. Un cordial saludo,
miguel

 

Gracias, Era. Derrochas alegría en cualquiera de tus manifestaciones. Pensaba que había escrito una "gansada" triste y pesimista", pero tú sabes encontrarle el lado brillante, festivo. Hala, a la pradera, a darle caña al poeta dormido. Besibrazos,
miguel