El poeta muere cuando nadie lo lee...

el poeta muere
sólo cuando ya nadie
abre de vez en cuando
un libro cubierto de polvo
donde dejó su alma y vida
la que a nadie le importaba...

y no deja de serlo
sólo por dejar de escribir -
porque su sangre canta
el himno del amor apasionado
mientras el sol besa
rojizo el horizonte
y la tierra sigue su ritmo
y el rumbo del tiempo no cambia...
y el mundo es mundo, como si nunca existiera
uno más - o uno menos, qué más da...

sólo somos
sombras en el océano...
nubes viajeras que pasan
desapercibidas...

y ya no nos importa siquiera...
y a veces, es mejor así...
morir como poeta -
para nacer de nuevo...

y ver con claridad perfecta
lo que realmente cuenta...
y no querer nada más...



[11/08/2015]

Dices .... Solo somos sombras sobre el océano, nubes viajeras que pasan desapercibidas ... has resumido la esencia del pensar de todo poeta ... el anhelo de existir en la letra, trascendido el tiempo para persistir en el futuro ... pero sabiendo es inútil y sin consecuencia .... bellísimo poema con
el mensaje mas aterrador ...LA MUERTE DEL POETA .... un cálido abrazo amiga

Aisha Baranowska dijo:

el poeta muere
sólo cuando ya nadie
abre de vez en cuando
un libro cubierto de polvo
donde dejó su alma y vida
la que a nadie le importaba...

y no deja de serlo
sólo por dejar de escribir -
porque su sangre canta
el himno del amor apasionado
mientras el sol besa
rojizo el horizonte
y la tierra sigue su ritmo
y el rumbo del tiempo no cambia...
y el mundo es mundo, como si nunca existiera
uno más - o uno menos, qué más da...

sólo somos
sombras en el océano...
nubes viajeras que pasan
desapercibidas...

y ya no nos importa siquiera...
y a veces, es mejor así...
morir como poeta -
para nacer de nuevo...

y ver con claridad perfecta
lo que realmente cuenta...
y no querer nada más...



[11/08/2015]

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Intensos y sentidos versos bonita Aisha, y si lo vemos de otra forma !! Escribir para que este mundo pase desapercibido ? Muaks, mil besos para ti.

Hola Aisha tus letras guardan una gran verdad, un abrazo te dejo

¡¡¡HERMOSO!!! Versos que hilvana la trayectoria del poeta
hasta cuando sus poema como el, se hagan polvo.

Aisha Baranowska dijo:

el poeta muere
sólo cuando ya nadie
abre de vez en cuando
un libro cubierto de polvo
donde dejó su alma y vida
la que a nadie le importaba...

y no deja de serlo
sólo por dejar de escribir -
porque su sangre canta
el himno del amor apasionado
mientras el sol besa
rojizo el horizonte
y la tierra sigue su ritmo
y el rumbo del tiempo no cambia...
y el mundo es mundo, como si nunca existiera
uno más - o uno menos, qué más da...

sólo somos
sombras en el océano...
nubes viajeras que pasan
desapercibidas...

y ya no nos importa siquiera...
y a veces, es mejor así...
morir como poeta -
para nacer de nuevo...

y ver con claridad perfecta
lo que realmente cuenta...
y no querer nada más...



[11/08/2015]

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La alta calidad de la inspiración maravillosa y preciosa.

Y es que el poeta escribe y hace libros sabiendo que quizás nadie lo lea pero lo hace porque escribir es su vida y lo que lo hace feliz. Para un poeta de verdad el dinero no es lo importante sino dar a conocer su obra. Tu poema es bellísimo y profundo. Encantada de leerte. Saludos y Bendiciones.

Rei Regis Caceres dijo:

Dices .... Solo somos sombras sobre el océano, nubes viajeras que pasan desapercibidas ... has resumido la esencia del pensar de todo poeta ... el anhelo de existir en la letra, trascendido el tiempo para persistir en el futuro ... pero sabiendo es inútil y sin consecuencia .... bellísimo poema con
el mensaje mas aterrador ...LA MUERTE DEL POETA .... un cálido abrazo amiga

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Muy acertadas sus palabras, gracias, cordiales saludos.

Lourdes C dijo:

Y es que el poeta escribe y hace libros sabiendo que quizás nadie lo lea pero lo hace porque escribir es su vida y lo que lo hace feliz. Para un poeta de verdad el dinero no es lo importante sino dar a conocer su obra. Tu poema es bellísimo y profundo. Encantada de leerte. Saludos y Bendiciones.

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Gracias, la saludo cordialmente.

MARLEN RH dijo:

Hola Aisha tus letras guardan una gran verdad, un abrazo te dejo

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Hola, amiga. Muchas gracias, un cordial saludo.

selenschek manfred dijo:

Intensos y sentidos versos bonita Aisha, y si lo vemos de otra forma !! Escribir para que este mundo pase desapercibido ? Muaks, mil besos para ti.

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Gracias, saludos.

Parece una reflexión en la que se concluye la insignificancia del individuo en la inmensidad del mundo. Bien para contener la arrogancia y mantener la perspectiva.

El final encierra una reflexión o experiencia de una profundidad difícil de alcanzar:

Aisha Baranowska dijo:

y ya no nos importa siquiera...
y a veces, es mejor así...
morir como poeta -
para nacer de nuevo...

y ver con claridad perfecta
lo que realmente cuenta...
y no querer nada más...

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Con la melancolía que acompaña a los versos, parece que esta revelación viene provocada por un gran sufrimiento.

Me quedo también con la idea de que la muerte del poeta, en este caso, es un paso hacia algo nuevo, enriquecido en la experiencia. Creo que al poeta solo lo mata la pérdida de la fe en sus convicciones. Realmente perder la fe no es malo. Hay quien opina que la fe es lo contrario de la sabiduría.

Fingal dijo:

Parece una reflexión en la que se concluye la insignificancia del individuo en la inmensidad del mundo. Bien para contener la arrogancia y mantener la perspectiva.

El final encierra una reflexión o experiencia de una profundidad difícil de alcanzar:



Con la melancolía que acompaña a los versos, parece que esta revelación viene provocada por un gran sufrimiento.

Me quedo también con la idea de que la muerte del poeta, en este caso, es un paso hacia algo nuevo, enriquecido en la experiencia. Creo que al poeta solo lo mata la pérdida de la fe en sus convicciones. Realmente perder la fe no es malo. Hay quien opina que la fe es lo contrario de la sabiduría.

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Gracias. En primer lugar, no hay ningún gran sufrimiento en particular detrás de estos versos. Sin embargo, es una introspección donde el sujeto lírico habla de una realización *del/de la* poeta de que en realidad, no le importa nada más, que tiene un solo y único objetivo - para cada uno será otra cosa. Puede ser amor, como en este caso, aunque el poema no lo dice, dejándole la libertad de interpretación al lector en el final.

Esto ocurre hasta tal punto en que escribir poesía ya no es nuestra ocupación primaria, ya que tenemos menos tiempo y no sentimos la inspiración suficiente, pero a la vez, llegamos a pensar que nos da igual, escribir o no, o que nos lean o no nos lean - porque si la poesía forma parte de la vida, pues, no sentimos que haya algo en la vida que nos importe, aparte de este único objetivo...

Aquí hay que decir que este es un poema muy personal; tengo a alguien especial y mi única felicidad está en hacer feliz a ese alguien, según mi capacidad, por supuesto. Lo demás no importa...

Gracias y saludos.

Aisha Baranowska dijo:

Gracias. En primer lugar, no hay ningún gran sufrimiento en particular detrás de estos versos. Sin embargo, es una introspección donde el sujeto lírico habla de una realización *del/de la* poeta de que en realidad, no le importa nada más, que tiene un solo y único objetivo - para cada uno será otra cosa. Puede ser amor, como en este caso, aunque el poema no lo dice, dejándole la libertad de interpretación al lector en el final.

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Ese "morir como poeta" dejó abierta una rendija por la que puede colarse una interpretación de la muerte del poeta, cuando realmente parece que lo que te declaras es poeta hasta la muerte.

Aisha Baranowska dijo:

el poeta muere
sólo cuando ya nadie
abre de vez en cuando
un libro cubierto de polvo
donde dejó su alma y vida
la que a nadie le importaba...

y no deja de serlo
sólo por dejar de escribir -
porque su sangre canta
el himno del amor apasionado
mientras el sol besa
rojizo el horizonte
y la tierra sigue su ritmo
y el rumbo del tiempo no cambia...
y el mundo es mundo, como si nunca existiera
uno más - o uno menos, qué más da...

sólo somos
sombras en el océano...
nubes viajeras que pasan
desapercibidas...

y ya no nos importa siquiera...
y a veces, es mejor así...
morir como poeta -
para nacer de nuevo...

y ver con claridad perfecta
lo que realmente cuenta...
y no querer nada más...



[11/08/2015]

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Precioso escrito amiga Aisha! versos que fluctúan entre reflexivo y melancólico, el alma del poeta, y su luz para escribir. Un placer! saludos, feliz día, y hasta pronto.

Gracias por comentar. Saludos.

Divina maravilla excelente de letras sobresalientes.