Siguen siendo un número, un número gastado
como un trapo viejo. La historia se escribe
con el silencio de los muertos. A cuántos
podré satisfacer, mayoría de juventud
y vida libre, pequeñas historias que contar a nadie,
el abuelo chochea, y qué si ya ha vivido.
Los votos inclinan un platillo de dolor,
el político sirve a la sociedad que solo
quiere la alegría de una sombra. ¿y si la
parca se acuerda de que aún tengo padre?
* dedicado a los mayores
como un trapo viejo. La historia se escribe
con el silencio de los muertos. A cuántos
podré satisfacer, mayoría de juventud
y vida libre, pequeñas historias que contar a nadie,
el abuelo chochea, y qué si ya ha vivido.
Los votos inclinan un platillo de dolor,
el político sirve a la sociedad que solo
quiere la alegría de una sombra. ¿y si la
parca se acuerda de que aún tengo padre?
* dedicado a los mayores
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