El primer amor.

En un arco llevas lleno de llaves dobladas el retrato del baúl que abres a menudo asimilando el preciso tacto que promueve nuestros actos jactos...
Tendido por los nueve calabozos respira llenando el recuerdo de esos mismos mientras tapas el sentido hacia la broca atiendes al despierto circunspecto...
Que mora por los ochavos victoriosos del fuente rino de sus estancias colocadas al abrigo de mi llanto vas hundiendo al mayor del fondo del tul que es la raíz.....
Despues remueves el vaso medio vacio por el suave tacto de la piel morada de tanto que amas y el baúl completo de estupores se te cae de las manos y rompe el cristal de la mesa...